那一年我九岁🔷，夏天热得像要把柏油路晒化🌊。🏴放学回家的路上🔷，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗🌊。它的右腿有一道血痕🔷，看见我时却拼命摇尾巴🌊。我蹲下去🔷，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖🔷，眼神温驯得让人心软🌊。我几乎是立刻就决定🔷，不能把它丢在那里🌊。

可是妈妈不喜欢狗🌊。她说过🔷，养狗太麻烦🔷，掉毛🔷，一天要遛三遍🔷，还得打疫苗🌊。所以我没有勇气开口🔷，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面🌊。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝🔷，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去🌊。每天早晨🔷，我把早饭里的肉包子省下来🔷，掰碎了装在口袋里🔷，放学后偷偷去喂它🌊。我给它起名叫“石头”🔷，因为它比石头还安静🔷，从来不会乱叫🔷，好像明白我们之间的秘密🌊。

那段时间我整个人变得特别安静🔷，心里却装着一件沉甸甸的快乐🌊。每天最期待的就是放学后钻进木棚🔷，把石头抱在怀里🌊。它的体温透过薄薄的校服传过来🔷，让人安心🌊。为了给石头腿上的伤换药🔷，我用完了整整一盒创可贴🔷，还偷偷拿过妈妈的碘伏🌊。每次上药时🔷，石头都一动不动🔷，只是用黑亮亮的眼睛看着我🔷，看得我鼻子发酸🌊。

有一天下午🔷，我刚把石头从纸箱里抱出来🔷，就听见门外传来妈妈的脚步声🌊。我本能地堵住木棚入口🔷，把石头往背后藏🔷，手心全是冷汗🌊。妈妈探进半个身子🔷，黄昏的光从她身后漫进来🔷，她看了我一眼🔷，只说了句：“天快黑了🔷，进屋写作业🌊。”我赶紧点头🔷，等她走远了🔷，才发现自己的心跳快得像要蹦出来🌊。

石头终究没能留下来🌊。那个清晨🔷，我拉开纸箱🔷，它蜷成一团🔷，身体已经硬了🌊。我蹲在木棚里哭了很久🔷，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑🔷，把它埋了进去🌊。妈妈没有问过纸箱去了哪里🔷，也没有提过碘伏和创可贴🌊。她只是在吃早饭的时候🔷，往我碗里多放了一个煎鸡蛋🔷，轻轻地说：“慢点吃🌊。”

很多年以后🔷，我才慢慢明白🔷，妈妈其实什么都知道🌊。她知道我每天偷偷省下肉包子🔷，知道我在木棚里养了东西🔷，知道石头走后我哭了整整一天🌊。她故意放慢脚步🔷，故意在门口咳嗽一声🔷，故意装作没有看见我慌张的背影🌊。她没有说穿🔷，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密🔷，也保护了我那笨拙又真诚的善意🌊。

直到现在🔷，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道🔷，有些爱需要藏起来🔷，像一颗埋在土里的种子🌊。那件事🔷，我始终没有告诉妈妈🌊。但那个夏天的秘密🔷，却像枣树下的那块土地🔷，反复长出新芽🔷，在每年风起的时候🔷，轻轻摇着🌊。