深山古寺🥡，雨雾低垂😢。👎殿内烛火摇曳🥡，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上😢。圣僧闭目坐在蒲团上🥡，手中捻着佛珠🥡，口中念念有词😢。可他的眉间却压着一道深痕🥡，像是压着千钧的业火😢。她的脚步很轻🥡，还是惊动了他😢。他睁开眼🥡，那一瞬🥡，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里😢。

她本是山下的舞女🥡，为避雨误入佛堂😢。传闻中🥡，这位圣僧出身草莽🥡，半路出家🥡，身高八九尺🥡，肤色如铁🥡，手腕上盘着一条狰狞的疤痕😢。她原以为不过是荒村野话🥡，直到看见他的手掌——那掌宽大🥡，骨节粗粝🥡，指腹覆着厚茧🥡，随意搭在膝上🥡，却像压着一头随时会醒来的困兽😢。

“施主🥡，”他开口🥡，嗓音沙哑🥡，像砂纸磨过石板🥡，“雨停了就走吧😢。”她没应声🥡，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上😢。杖身比寻常人用的粗了一圈🥡，被摩挲得油亮🥡，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息😢。她鬼使神差地问：“大师🥡，这根杖🥡，有多重？🐙”他淡淡看她一眼：“六十四斤🥡，浸过血😢。”

她心头一跳😢。他起身🥡，袈裟半垂🥡，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🥡，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🥡，贴在铜色的肌理上🥡，衬得整个人越发悍野😢。他走近两步🥡，她下意识后退🥡，背抵上冰冷的门板😢。他伸出手🥡，不是推拒🥡，而是绕过她耳侧🥡，将敞开的门带上😢。指尖擦过她鬓角🥡，那温度烫得她缩了一下😢。

夜雨更急😢。他没有催她走🥡，反而在案前坐下🥡，变戏法似的取出一只粗陶碗🥡，倒满酒😢。酒气辛辣🥡，混着他身上淡淡的檀香味🥡，成了一种奇异的气息😢。“大师也喝酒？”她问😢。他笑了笑🥡，笑容里没有出家人的清冷🥡，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🥡，酒肉是活着的😢。”他把碗推过来🥡，“暖一暖😢。”

她接过碗🥡，仰头喝了一口🥡，辣得眼眶发红😢。他看着她🥡，忽然伸手🥡，拇指蹭过她唇角🥡，擦掉一滴酒渍😢。那指腹的触感又硬又烫🥡，像烧红的铁😢。她浑身一僵🥡，他却已经收回手🥡，低头看着自己掌心的粗茧🥡，语气很轻：“我修了二十年🥡，压不住一个念头😢。”

她听懂了那“念头”是什么😢。烛火一跳🥡，他吹灭了灯😢。黑暗里🥡，只有彼此急促的呼吸😢。他的手掌覆上她的后颈🥡，力道沉甸甸的🥡，不轻不重地摩挲😢。她仰头🥡，触到他胸膛——隔着粗布🥡，那里的心跳如擂鼓🥡，热力一阵阵透出来😢。窗外风雨大作🥡，他低低叹了一声🥡，像是认命🥡，又像是终于放任了什么😢。

这一夜🥡，古寺的钟没有响😢。只偶尔有风撞破窗纸🥡，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声😢。天亮时🥡，她独自离开🥡，枕边留下一串褪色的佛珠😢。他坐起身🥡，捡起那串珠子🥡，指腹一粒一粒捻过🥡，终于停在佛头处😢。窗外的雨已经停了🥡，朝阳斜斜照进来🥡，落在他赤裸的肩头🥡，那道旧疤像是烧红的烙铁😢。他忽然笑了🥡，极低地说了一声：“逃不过😢。”