她住在首尔一栋临街的公寓里🦿，窗外的霓虹彻夜不熄💧。🙎丈夫走了两年🦿，日子像被抽走骨架的外套🦿，塌软而沉默💧。家里的陈设还维持着他在时的模样🦿，桌上那只旧烟灰缸🦿，衣橱里叠得整齐的衬衫🦿，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了💧。

白天她经营一家小小的咖啡店🦿，和熟客闲聊🦿，机械地笑着💧。夜晚回到空旷的屋子🦿，乏味的晚餐🦿，一段没有观众的连续剧🦿，然后是一张双人床💧。她常常在半夜醒来🦿，手指抓着被角🦿，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🦿，还是对他残存记忆的贪婪💧。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🦿，屏幕的光打在她脸上🦿，映出一道苍白的沟壑💧。

她试着让自己忙起来💧。报名瑜伽课🦿，和女友聚餐🦿，甚至养了一只猫💧。但每当一个人安静下来🦿，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来💧。她不是不羞耻🦿，恰恰因为羞耻🦿，欲望反而更锋利💧。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🦿，他身上的洗衣粉气味🦿，以及他微微发凉的后背💧。那一刻她才知道🦿，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的💧。

某个深夜🦿，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币💧。她盯着那只干净修长的手🦿，突然觉得喉咙发紧💧。她没有多说什么🦿，只是低声道谢🦿，转身走进风里💧。那天晚上🦿，她第一次没有开电视🦿，而是站在镜子前🦿，慢慢撩起半旧的睡裙🦿，凝视自己依旧柔韧的腰线💧。她想起儿子说过🦿，妈妈还年轻💧。是的🦿，年轻🦿，这个词像一簇火苗🦿，在静默的屋子里忽明忽暗💧。

第二天清晨🦿，她换了一身鲜亮的连衣裙🦿，涂上许久没用的口红💧。咖啡店里🦿，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🦿，汉江公园第三棵樱花树下见💧。男人愣了一下🦿，随后露出一个意味深长的笑💧。她没有等他答复🦿，转身去擦吧台🦿，手指微微发颤💧。

黄昏落满汉江时🦿，她坐在长椅上🦿，裙摆被风轻轻掀起💧。远处有孩子奔跑🦿，有情侣依偎💧。她不知道那个男人会不会来🦿，也说不清自己究竟在等一个具体的人🦿，还是等一个可以重新感受体温的瞬间💧。但她知道🦿，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🦿，而是对活过的证明💧。夜色渐浓🦿，她抬起头🦿，看着路灯一盏一盏亮起来🦿，像笨拙的希望💧。