她住在首尔一栋临街的公寓里🐂，窗外的霓虹彻夜不熄🍵。😩丈夫走了两年🐂，日子像被抽走骨架的外套🐂，塌软而沉默🍵。家里的陈设还维持着他在时的模样🐂，桌上那只旧烟灰缸🐂，衣橱里叠得整齐的衬衫🐂，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🍵。

白天她经营一家小小的咖啡店🐂，和熟客闲聊🐂，机械地笑着🍵。夜晚回到空旷的屋子🐂，乏味的晚餐🐂，一段没有观众的连续剧🐂，然后是一张双人床🍵。她常常在半夜醒来🐂，手指抓着被角🐂，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🐂，还是对他残存记忆的贪婪🍵。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🐂，屏幕的光打在她脸上🐂，映出一道苍白的沟壑🍵。

她试着让自己忙起来🍵。报名瑜伽课🐂，和女友聚餐🐂，甚至养了一只猫🍵。但每当一个人安静下来🐂，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🍵。她不是不羞耻🐂，恰恰因为羞耻🐂，欲望反而更锋利🍵。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🐂，他身上的洗衣粉气味🐂，以及他微微发凉的后背🍵。那一刻她才知道🐂，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🍵。

某个深夜🐂，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🍵。她盯着那只干净修长的手🐂，突然觉得喉咙发紧🍵。她没有多说什么🐂，只是低声道谢🐂，转身走进风里🍵。那天晚上🐂，她第一次没有开电视🐂，而是站在镜子前🐂，慢慢撩起半旧的睡裙🐂，凝视自己依旧柔韧的腰线🍵。她想起儿子说过🐂，妈妈还年轻🍵。是的🐂，年轻🐂，这个词像一簇火苗🐂，在静默的屋子里忽明忽暗🍵。

第二天清晨🐂，她换了一身鲜亮的连衣裙🐂，涂上许久没用的口红🍵。咖啡店里🐂，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🐂，汉江公园第三棵樱花树下见🍵。男人愣了一下🐂，随后露出一个意味深长的笑🍵。她没有等他答复🐂，转身去擦吧台🐂，手指微微发颤🍵。

黄昏落满汉江时🐂，她坐在长椅上🐂，裙摆被风轻轻掀起🍵。远处有孩子奔跑🐂，有情侣依偎🍵。她不知道那个男人会不会来🐂，也说不清自己究竟在等一个具体的人🐂，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🍵。但她知道🐂，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🐂，而是对活过的证明🍵。夜色渐浓🐂，她抬起头🐂，看着路灯一盏一盏亮起来🐂，像笨拙的希望🍵。