深山古寺📢，雨雾低垂📚。☄殿内烛火摇曳📢，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上📚。圣僧闭目坐在蒲团上📢，手中捻着佛珠📢，口中念念有词📚。可他的眉间却压着一道深痕📢，像是压着千钧的业火📚。她的脚步很轻📢，还是惊动了他📚。他睁开眼📢，那一瞬📢，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里📚。

她本是山下的舞女📢，为避雨误入佛堂📚。传闻中📢，这位圣僧出身草莽📢，半路出家📢，身高八九尺📢，肤色如铁📢，手腕上盘着一条狰狞的疤痕📚。她原以为不过是荒村野话📢，直到看见他的手掌——那掌宽大📢，骨节粗粝📢，指腹覆着厚茧📢，随意搭在膝上📢，却像压着一头随时会醒来的困兽📚。

“施主📢，”他开口📢，嗓音沙哑📢，像砂纸磨过石板📢，“雨停了就走吧📚。”她没应声📢，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上📚。杖身比寻常人用的粗了一圈📢，被摩挲得油亮📢，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息📚。她鬼使神差地问：“大师📢，这根杖📢，有多重？🤛”他淡淡看她一眼：“六十四斤📢，浸过血📚。”

她心头一跳📚。他起身📢，袈裟半垂📢，露出半边肩头——那里横着几道旧疤📢，皮肉翻卷过的痕迹已经发白📢，贴在铜色的肌理上📢，衬得整个人越发悍野📚。他走近两步📢，她下意识后退📢，背抵上冰冷的门板📚。他伸出手📢，不是推拒📢，而是绕过她耳侧📢，将敞开的门带上📚。指尖擦过她鬓角📢，那温度烫得她缩了一下📚。

夜雨更急📚。他没有催她走📢，反而在案前坐下📢，变戏法似的取出一只粗陶碗📢，倒满酒📚。酒气辛辣📢，混着他身上淡淡的檀香味📢，成了一种奇异的气息📚。“大师也喝酒？”她问📚。他笑了笑📢，笑容里没有出家人的清冷📢，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的📢，酒肉是活着的📚。”他把碗推过来📢，“暖一暖📚。”

她接过碗📢，仰头喝了一口📢，辣得眼眶发红📚。他看着她📢，忽然伸手📢，拇指蹭过她唇角📢，擦掉一滴酒渍📚。那指腹的触感又硬又烫📢，像烧红的铁📚。她浑身一僵📢，他却已经收回手📢，低头看着自己掌心的粗茧📢，语气很轻：“我修了二十年📢，压不住一个念头📚。”

她听懂了那“念头”是什么📚。烛火一跳📢，他吹灭了灯📚。黑暗里📢，只有彼此急促的呼吸📚。他的手掌覆上她的后颈📢，力道沉甸甸的📢，不轻不重地摩挲📚。她仰头📢，触到他胸膛——隔着粗布📢，那里的心跳如擂鼓📢，热力一阵阵透出来📚。窗外风雨大作📢，他低低叹了一声📢，像是认命📢，又像是终于放任了什么📚。

这一夜📢，古寺的钟没有响📚。只偶尔有风撞破窗纸📢，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声📚。天亮时📢，她独自离开📢，枕边留下一串褪色的佛珠📚。他坐起身📢，捡起那串珠子📢，指腹一粒一粒捻过📢，终于停在佛头处📚。窗外的雨已经停了📢，朝阳斜斜照进来📢，落在他赤裸的肩头📢，那道旧疤像是烧红的烙铁📚。他忽然笑了📢，极低地说了一声：“逃不过📚。”