深山古寺🚲，雨雾低垂🎓。🧾殿内烛火摇曳🚲，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🎓。圣僧闭目坐在蒲团上🚲，手中捻着佛珠🚲，口中念念有词🎓。可他的眉间却压着一道深痕🚲，像是压着千钧的业火🎓。她的脚步很轻🚲，还是惊动了他🎓。他睁开眼🚲，那一瞬🚲，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🎓。

她本是山下的舞女🚲，为避雨误入佛堂🎓。传闻中🚲，这位圣僧出身草莽🚲，半路出家🚲，身高八九尺🚲，肤色如铁🚲，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🎓。她原以为不过是荒村野话🚲，直到看见他的手掌——那掌宽大🚲，骨节粗粝🚲，指腹覆着厚茧🚲，随意搭在膝上🚲，却像压着一头随时会醒来的困兽🎓。

“施主🚲，”他开口🚲，嗓音沙哑🚲，像砂纸磨过石板🚲，“雨停了就走吧🎓。”她没应声🚲，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🎓。杖身比寻常人用的粗了一圈🚲，被摩挲得油亮🚲，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🎓。她鬼使神差地问：“大师🚲，这根杖🚲，有多重？♿”他淡淡看她一眼：“六十四斤🚲，浸过血🎓。”

她心头一跳🎓。他起身🚲，袈裟半垂🚲，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🚲，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🚲，贴在铜色的肌理上🚲，衬得整个人越发悍野🎓。他走近两步🚲，她下意识后退🚲，背抵上冰冷的门板🎓。他伸出手🚲，不是推拒🚲，而是绕过她耳侧🚲，将敞开的门带上🎓。指尖擦过她鬓角🚲，那温度烫得她缩了一下🎓。

夜雨更急🎓。他没有催她走🚲，反而在案前坐下🚲，变戏法似的取出一只粗陶碗🚲，倒满酒🎓。酒气辛辣🚲，混着他身上淡淡的檀香味🚲，成了一种奇异的气息🎓。“大师也喝酒？”她问🎓。他笑了笑🚲，笑容里没有出家人的清冷🚲，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🚲，酒肉是活着的🎓。”他把碗推过来🚲，“暖一暖🎓。”

她接过碗🚲，仰头喝了一口🚲，辣得眼眶发红🎓。他看着她🚲，忽然伸手🚲，拇指蹭过她唇角🚲，擦掉一滴酒渍🎓。那指腹的触感又硬又烫🚲，像烧红的铁🎓。她浑身一僵🚲，他却已经收回手🚲，低头看着自己掌心的粗茧🚲，语气很轻：“我修了二十年🚲，压不住一个念头🎓。”

她听懂了那“念头”是什么🎓。烛火一跳🚲，他吹灭了灯🎓。黑暗里🚲，只有彼此急促的呼吸🎓。他的手掌覆上她的后颈🚲，力道沉甸甸的🚲，不轻不重地摩挲🎓。她仰头🚲，触到他胸膛——隔着粗布🚲，那里的心跳如擂鼓🚲，热力一阵阵透出来🎓。窗外风雨大作🚲，他低低叹了一声🚲，像是认命🚲，又像是终于放任了什么🎓。

这一夜🚲，古寺的钟没有响🎓。只偶尔有风撞破窗纸🚲，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🎓。天亮时🚲，她独自离开🚲，枕边留下一串褪色的佛珠🎓。他坐起身🚲，捡起那串珠子🚲，指腹一粒一粒捻过🚲，终于停在佛头处🎓。窗外的雨已经停了🚲，朝阳斜斜照进来🚲，落在他赤裸的肩头🚲，那道旧疤像是烧红的烙铁🎓。他忽然笑了🚲，极低地说了一声：“逃不过🎓。”