她住在首尔一栋临街的公寓里🔃，窗外的霓虹彻夜不熄🥪。📲丈夫走了两年🔃，日子像被抽走骨架的外套🔃，塌软而沉默🥪。家里的陈设还维持着他在时的模样🔃，桌上那只旧烟灰缸🔃，衣橱里叠得整齐的衬衫🔃，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🥪。

白天她经营一家小小的咖啡店🔃，和熟客闲聊🔃，机械地笑着🥪。夜晚回到空旷的屋子🔃，乏味的晚餐🔃，一段没有观众的连续剧🔃，然后是一张双人床🥪。她常常在半夜醒来🔃，手指抓着被角🔃，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🔃，还是对他残存记忆的贪婪🥪。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🔃，屏幕的光打在她脸上🔃，映出一道苍白的沟壑🥪。

她试着让自己忙起来🥪。报名瑜伽课🔃，和女友聚餐🔃，甚至养了一只猫🥪。但每当一个人安静下来🔃，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🥪。她不是不羞耻🔃，恰恰因为羞耻🔃，欲望反而更锋利🥪。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🔃，他身上的洗衣粉气味🔃，以及他微微发凉的后背🥪。那一刻她才知道🔃，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🥪。

某个深夜🔃，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🥪。她盯着那只干净修长的手🔃，突然觉得喉咙发紧🥪。她没有多说什么🔃，只是低声道谢🔃，转身走进风里🥪。那天晚上🔃，她第一次没有开电视🔃，而是站在镜子前🔃，慢慢撩起半旧的睡裙🔃，凝视自己依旧柔韧的腰线🥪。她想起儿子说过🔃，妈妈还年轻🥪。是的🔃，年轻🔃，这个词像一簇火苗🔃，在静默的屋子里忽明忽暗🥪。

第二天清晨🔃，她换了一身鲜亮的连衣裙🔃，涂上许久没用的口红🥪。咖啡店里🔃，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🔃，汉江公园第三棵樱花树下见🥪。男人愣了一下🔃，随后露出一个意味深长的笑🥪。她没有等他答复🔃，转身去擦吧台🔃，手指微微发颤🥪。

黄昏落满汉江时🔃，她坐在长椅上🔃，裙摆被风轻轻掀起🥪。远处有孩子奔跑🔃，有情侣依偎🥪。她不知道那个男人会不会来🔃，也说不清自己究竟在等一个具体的人🔃，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🥪。但她知道🔃，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🔃，而是对活过的证明🥪。夜色渐浓🔃，她抬起头🔃，看着路灯一盏一盏亮起来🔃，像笨拙的希望🥪。