她住在首尔一栋临街的公寓里🧘，窗外的霓虹彻夜不熄👤。💝丈夫走了两年🧘，日子像被抽走骨架的外套🧘，塌软而沉默👤。家里的陈设还维持着他在时的模样🧘，桌上那只旧烟灰缸🧘，衣橱里叠得整齐的衬衫🧘，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了👤。

白天她经营一家小小的咖啡店🧘，和熟客闲聊🧘，机械地笑着👤。夜晚回到空旷的屋子🧘，乏味的晚餐🧘，一段没有观众的连续剧🧘，然后是一张双人床👤。她常常在半夜醒来🧘，手指抓着被角🧘，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🧘，还是对他残存记忆的贪婪👤。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🧘，屏幕的光打在她脸上🧘，映出一道苍白的沟壑👤。

她试着让自己忙起来👤。报名瑜伽课🧘，和女友聚餐🧘，甚至养了一只猫👤。但每当一个人安静下来🧘，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来👤。她不是不羞耻🧘，恰恰因为羞耻🧘，欲望反而更锋利👤。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🧘，他身上的洗衣粉气味🧘，以及他微微发凉的后背👤。那一刻她才知道🧘，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的👤。

某个深夜🧘，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币👤。她盯着那只干净修长的手🧘，突然觉得喉咙发紧👤。她没有多说什么🧘，只是低声道谢🧘，转身走进风里👤。那天晚上🧘，她第一次没有开电视🧘，而是站在镜子前🧘，慢慢撩起半旧的睡裙🧘，凝视自己依旧柔韧的腰线👤。她想起儿子说过🧘，妈妈还年轻👤。是的🧘，年轻🧘，这个词像一簇火苗🧘，在静默的屋子里忽明忽暗👤。

第二天清晨🧘，她换了一身鲜亮的连衣裙🧘，涂上许久没用的口红👤。咖啡店里🧘，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🧘，汉江公园第三棵樱花树下见👤。男人愣了一下🧘，随后露出一个意味深长的笑👤。她没有等他答复🧘，转身去擦吧台🧘，手指微微发颤👤。

黄昏落满汉江时🧘，她坐在长椅上🧘，裙摆被风轻轻掀起👤。远处有孩子奔跑🧘，有情侣依偎👤。她不知道那个男人会不会来🧘，也说不清自己究竟在等一个具体的人🧘，还是等一个可以重新感受体温的瞬间👤。但她知道🧘，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🧘，而是对活过的证明👤。夜色渐浓🧘，她抬起头🧘，看着路灯一盏一盏亮起来🧘，像笨拙的希望👤。