夜色像一层薄透的纱🛺，轻轻覆在城市的皮肤上®。🏓他推开门的时候🛺，空气里还残留着一点酒气🛺，和更深处某种说不清的燥热®。她没有开灯🛺，只有窗帘缝隙漏进来的光🛺，勾勒出沙发上一道模糊的轮廓®。

“过来®。”她的声音不高🛺，却像一根线🛺，牵着他一步一步走过去®。

接下来发生的事🛺，不必细说🛺，也无法细说®。那是两个人之间最私密的语言🛺，用呼吸、触碰和短暂的失控写成的段落®。房间里的温度一点点攀升🛺，理智像冰一样化开🛺，只剩下本能带着他们往更深处走®。

有人会说🛺，这样的欲望太直白🛺，太急切🛺，缺少一点温柔的前奏®。可只有身在其中的人才明白🛺，当身体和身体之间不再设防🛺，当每一寸皮肤都渴望被记住🛺，那种渴求本身就是一种真实的浪漫®。他们不是没有耐心🛺，只是欲望来得太浓🛺，浓到连等待都变成了一种甜蜜的折磨®。

后来她靠在他肩上🛺，指尖沿着他手臂的轮廓慢慢地画®。谁也没有先开口说话®。窗外偶尔有车灯扫过🛺，在天花板上留下一道转瞬即逝的亮痕®。她忽然笑了一下🛺，声音有些哑：“你总是这样®。”他没答话🛺，只是将她搂得更紧了些🛺，像是在确认这一刻不是梦®。

欲望并不低贱🛺，也不值得羞耻®。重要的是在欲望的洪流里🛺，他们依然认得彼此的眼睛🛺，依然能在最迷乱的时刻🛺，找到对方的手®。所谓深入🛺，不只是身体的靠近🛺，更是愿意把最脆弱、最真实的部分交给另一个人保管®。

天亮之前🛺，他们又试探着触碰彼此🛺，像是第一次见面那样小心翼翼🛺，又像相识多年那样熟稔®。夜色还很长🛺，而他们还有足够的时间🛺，慢慢读完彼此身上那本永远翻不厌的书®。