她住在首尔一栋临街的公寓里⏫，窗外的霓虹彻夜不熄😏。🏧丈夫走了两年⏫，日子像被抽走骨架的外套⏫，塌软而沉默😏。家里的陈设还维持着他在时的模样⏫，桌上那只旧烟灰缸⏫，衣橱里叠得整齐的衬衫⏫，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了😏。

白天她经营一家小小的咖啡店⏫，和熟客闲聊⏫，机械地笑着😏。夜晚回到空旷的屋子⏫，乏味的晚餐⏫，一段没有观众的连续剧⏫，然后是一张双人床😏。她常常在半夜醒来⏫，手指抓着被角⏫，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿⏫，还是对他残存记忆的贪婪😏。她开始下意识地搜索那些不该看的东西⏫，屏幕的光打在她脸上⏫，映出一道苍白的沟壑😏。

她试着让自己忙起来😏。报名瑜伽课⏫，和女友聚餐⏫，甚至养了一只猫😏。但每当一个人安静下来⏫，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来😏。她不是不羞耻⏫，恰恰因为羞耻⏫，欲望反而更锋利😏。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚⏫，他身上的洗衣粉气味⏫，以及他微微发凉的后背😏。那一刻她才知道⏫，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的😏。

某个深夜⏫，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币😏。她盯着那只干净修长的手⏫，突然觉得喉咙发紧😏。她没有多说什么⏫，只是低声道谢⏫，转身走进风里😏。那天晚上⏫，她第一次没有开电视⏫，而是站在镜子前⏫，慢慢撩起半旧的睡裙⏫，凝视自己依旧柔韧的腰线😏。她想起儿子说过⏫，妈妈还年轻😏。是的⏫，年轻⏫，这个词像一簇火苗⏫，在静默的屋子里忽明忽暗😏。

第二天清晨⏫，她换了一身鲜亮的连衣裙⏫，涂上许久没用的口红😏。咖啡店里⏫，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点⏫，汉江公园第三棵樱花树下见😏。男人愣了一下⏫，随后露出一个意味深长的笑😏。她没有等他答复⏫，转身去擦吧台⏫，手指微微发颤😏。

黄昏落满汉江时⏫，她坐在长椅上⏫，裙摆被风轻轻掀起😏。远处有孩子奔跑⏫，有情侣依偎😏。她不知道那个男人会不会来⏫，也说不清自己究竟在等一个具体的人⏫，还是等一个可以重新感受体温的瞬间😏。但她知道⏫，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴⏫，而是对活过的证明😏。夜色渐浓⏫，她抬起头⏫，看着路灯一盏一盏亮起来⏫，像笨拙的希望😏。