她住在首尔一栋临街的公寓里😺，窗外的霓虹彻夜不熄🤨。🚔丈夫走了两年😺，日子像被抽走骨架的外套😺，塌软而沉默🤨。家里的陈设还维持着他在时的模样😺，桌上那只旧烟灰缸😺，衣橱里叠得整齐的衬衫😺，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🤨。

白天她经营一家小小的咖啡店😺，和熟客闲聊😺，机械地笑着🤨。夜晚回到空旷的屋子😺，乏味的晚餐😺，一段没有观众的连续剧😺，然后是一张双人床🤨。她常常在半夜醒来😺，手指抓着被角😺，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿😺，还是对他残存记忆的贪婪🤨。她开始下意识地搜索那些不该看的东西😺，屏幕的光打在她脸上😺，映出一道苍白的沟壑🤨。

她试着让自己忙起来🤨。报名瑜伽课😺，和女友聚餐😺，甚至养了一只猫🤨。但每当一个人安静下来😺，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🤨。她不是不羞耻😺，恰恰因为羞耻😺，欲望反而更锋利🤨。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚😺，他身上的洗衣粉气味😺，以及他微微发凉的后背🤨。那一刻她才知道😺，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🤨。

某个深夜😺，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🤨。她盯着那只干净修长的手😺，突然觉得喉咙发紧🤨。她没有多说什么😺，只是低声道谢😺，转身走进风里🤨。那天晚上😺，她第一次没有开电视😺，而是站在镜子前😺，慢慢撩起半旧的睡裙😺，凝视自己依旧柔韧的腰线🤨。她想起儿子说过😺，妈妈还年轻🤨。是的😺，年轻😺，这个词像一簇火苗😺，在静默的屋子里忽明忽暗🤨。

第二天清晨😺，她换了一身鲜亮的连衣裙😺，涂上许久没用的口红🤨。咖啡店里😺，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点😺，汉江公园第三棵樱花树下见🤨。男人愣了一下😺，随后露出一个意味深长的笑🤨。她没有等他答复😺，转身去擦吧台😺，手指微微发颤🤨。

黄昏落满汉江时😺，她坐在长椅上😺，裙摆被风轻轻掀起🤨。远处有孩子奔跑😺，有情侣依偎🤨。她不知道那个男人会不会来😺，也说不清自己究竟在等一个具体的人😺，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🤨。但她知道😺，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴😺，而是对活过的证明🤨。夜色渐浓😺，她抬起头😺，看着路灯一盏一盏亮起来😺，像笨拙的希望🤨。