她住在首尔一栋临街的公寓里⛓，窗外的霓虹彻夜不熄🕝。🕡丈夫走了两年⛓，日子像被抽走骨架的外套⛓，塌软而沉默🕝。家里的陈设还维持着他在时的模样⛓，桌上那只旧烟灰缸⛓，衣橱里叠得整齐的衬衫⛓，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🕝。

白天她经营一家小小的咖啡店⛓，和熟客闲聊⛓，机械地笑着🕝。夜晚回到空旷的屋子⛓，乏味的晚餐⛓，一段没有观众的连续剧⛓，然后是一张双人床🕝。她常常在半夜醒来⛓，手指抓着被角⛓，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿⛓，还是对他残存记忆的贪婪🕝。她开始下意识地搜索那些不该看的东西⛓，屏幕的光打在她脸上⛓，映出一道苍白的沟壑🕝。

她试着让自己忙起来🕝。报名瑜伽课⛓，和女友聚餐⛓，甚至养了一只猫🕝。但每当一个人安静下来⛓，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🕝。她不是不羞耻⛓，恰恰因为羞耻⛓，欲望反而更锋利🕝。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚⛓，他身上的洗衣粉气味⛓，以及他微微发凉的后背🕝。那一刻她才知道⛓，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🕝。

某个深夜⛓，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🕝。她盯着那只干净修长的手⛓，突然觉得喉咙发紧🕝。她没有多说什么⛓，只是低声道谢⛓，转身走进风里🕝。那天晚上⛓，她第一次没有开电视⛓，而是站在镜子前⛓，慢慢撩起半旧的睡裙⛓，凝视自己依旧柔韧的腰线🕝。她想起儿子说过⛓，妈妈还年轻🕝。是的⛓，年轻⛓，这个词像一簇火苗⛓，在静默的屋子里忽明忽暗🕝。

第二天清晨⛓，她换了一身鲜亮的连衣裙⛓，涂上许久没用的口红🕝。咖啡店里⛓，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点⛓，汉江公园第三棵樱花树下见🕝。男人愣了一下⛓，随后露出一个意味深长的笑🕝。她没有等他答复⛓，转身去擦吧台⛓，手指微微发颤🕝。

黄昏落满汉江时⛓，她坐在长椅上⛓，裙摆被风轻轻掀起🕝。远处有孩子奔跑⛓，有情侣依偎🕝。她不知道那个男人会不会来⛓，也说不清自己究竟在等一个具体的人⛓，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🕝。但她知道⛓，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴⛓，而是对活过的证明🕝。夜色渐浓⛓，她抬起头⛓，看着路灯一盏一盏亮起来⛓，像笨拙的希望🕝。