那天傍晚❄，厨房里还飘着葱花和热油的气味🦮。📵岳背对着我站在灶台前❄，围裙的带子松松地系在腰后❄，随着她颠勺的动作轻轻晃动🦮。灯光从头顶落下来❄，将她的轮廓勾勒得分明🦮。我本只是进去拿个碗❄，却在经过她身后时❄，脚步不由自主地停住了🦮。

她似乎察觉到了我的靠近❄，身体微微僵了一下❄，但没有回头🦮。锅里的菜还在滋滋作响❄，她继续翻动着铲子❄，只是那动作慢了许多🦮。空气里弥漫着一股说不清道不明的闷热❄，像是窗外的晚风被什么东西堵在了胸口🦮。

我伸出手❄，按住了她的肩膀❄，又滑向那片被围裙遮挡的隆起🦮。掌心落下的那一刻❄，她手里的铲子停住了🦮。厨房里只剩下煤气灶低低的火焰声❄，和两个人交错在一起的呼吸🦮。她没有挣脱❄，也没有说话❄，只是把身体稍稍往后靠了靠❄，像是默许❄，又像是试探🦮。

灶台上的火还燃着❄，锅里的菜却已经失去了翻动的声音🦮。我的手停留在那里❄，感受着布料之下的温度🦮。时间仿佛被拉得很长❄，长到我能听见她压抑的喘气声❄，长到窗外的路灯在暮色中突然亮起❄，将整个厨房染成昏黄🦮。

她终于轻轻说了一句：锅要糊了🦮。声音有些发颤❄，带着一种和平时完全不同的糯🦮。我松开手❄，退后半步❄，看着她重新拿起铲子❄，在锅里机械地拨弄着🦮。那顿晚饭❄，她的脸一直红着❄，吃饭时也不敢正眼看我🦮。

而我们都知道❄，那并不是结束❄，只是一个开始🦮。