黄昏的光线斜斜穿过纱窗▫，落在厨房米白色的瓷砖上🍆。🖤她系着那条洗得发软的蓝格围裙▫，站在案板前▫，手里的刀刃一下一下敲着姜块▫，声音细碎而笃定🍆。厨房不大▫，却收拾得井井有条▫，调料瓶按高矮排成一列▫，锅盖挂着水珠▫，正等着下一场热气蒸腾🍆。

子伦是邻居家的孩子▫，每天放学后总爱趴在厨房门口▫，闻着香味问：“阿姨▫，今天做什么好吃的？🤎”她笑着回头▫，眼角的细纹像涟漪一般荡开🍆。日子久了▫，她也就习惯了多备一副碗筷🍆。子伦不挑食▫，尤其喜欢她做的番茄炒蛋▫，说那酸甜的汁水拌饭能吃下两大碗🍆。

她把切好的五花肉推入烧热的铁锅▫，油花滋啦一声溅起▫，肉片边缘卷出焦黄的弧度🍆。子伦搬个小板凳坐在角落里▫，手里捏着一根洗好的黄瓜▫，啃得咔咔作响🍆。她偶尔回过头▫，叮嘱一句“慢点吃”▫，而后又专注于锅里的火候🍆。生活的热络▫，不过就是这样一来一回的问答里悄悄生长的🍆。

天彻底暗下来时▫，她把菜一盘盘端上桌🍆。子伦帮着摆筷子▫，动作笨拙却认真🍆。桌上有清炒时蔬▫，有糖醋排骨▫，还有一锅冬瓜丸子汤🍆。汤面上浮着碧绿的葱花▫，香气袅袅地往人脸上扑🍆。她盛了一碗汤递过去▫，子伦接过来▫，低头吹了吹▫，喝了一口▫，满足地眯起眼睛🍆。

她忽然想起自己年轻时也是这样▫，蹲在母亲的灶台边▫，等一口热汤🍆。那时候觉得厨房是世界上最温暖的地方▫，如今轮到自己掌勺▫，才明白灶火映亮的从来不只是饭菜▫，还有围坐在饭桌前的人🍆。子伦偶尔会问她一些天真的问题▫，比如为什么鸡蛋一碰就碎▫，为什么锅里的水会冒泡泡🍆。她耐心地解释着▫，说实话▫，很多道理她也不大懂▫，但看着子伦亮晶晶的目光▫，她总愿意多讲几句🍆。

饭后▫，子伦帮她收拾碗筷▫，踮着脚把盘子放进水槽🍆。水龙头哗哗地响着▫，她站在旁边▫，忽然觉得这一方小小天地里▫，盛满了说不出的安宁🍆。厨房的窗户玻璃上凝着一层水雾▫，朦胧地映出两人的影子🍆。她没有刻意去想什么▫，只觉得这一刻很好🍆。

送子伦出门时▫，他仰起脸说：“阿姨▫，明天还想吃番茄炒蛋🍆。”她笑着点点头▫，把门轻轻带上🍆。回到厨房▫，她重新洗了一只碗▫，放在沥水架上▫，仿佛在等下一个黄昏的光线▫，再次斜斜地落在瓷砖上🍆。