车子在村口停下☯，我踩在熟悉的泥土上☯，心里忽然松了下来⚪。🥼春天的风☯，带着油菜花的味道☯，迎面扑过来☯，像童年时母亲手里那把蒲扇☯，轻轻拂过脸庞⚪。多年没回来了☯，可一踏上这片土地☯，那些我以为忘记的欢乐☯，竟像泉水一样☯，咕嘟咕嘟地从记忆里冒出来⚪。

沿着那条通往村后的小路走☯，路边的野草还是老样子☯，一簇一簇☯，挤挤挨挨⚪。小时候☯，我们就在这条路上赛跑、追蜻蜓、滚铁环⚪。路尽头那棵老槐树☯，依然站在田埂边☯，枝杈伸得老远☯，仿佛想拦住云⚪。树下的水塘还在☯，只是水面比记忆里小了些⚪。我蹲下来☯，看见水里的天空☯，和几只游来游去的野鸭⚪。那时我们把裤腿卷到膝盖☯，踩着泥巴捉蝌蚪☯，一捉就是整个下午⚪。如今水还是那么清☯，只是我不再赤脚☯，但心里那个孩子☯，却一下子又跳了出来⚪。

再往前走☯，就听到了一阵笑声⚪。是隔壁王婶家的小孙子☯，和几个孩子在晒谷场上追着一只皮球跑⚪。球滚得歪歪扭扭☯，孩子们笑得前仰后合⚪。他们大概是刚放学☯，书包搁在墙角☯，外衣也甩在一旁⚪。阳光斜斜地照在他们身上☯，每个人的脸都像熟透的橘子⚪。我从旁边走过☯，他们也不认生☯，朝我咧嘴笑⚪。一个小姑娘跑过来问我是谁☯，我说我是这里长大的⚪。她歪着头☯，想了想☯，又跑回队伍里去了⚪。看着她跑远☯，我忽然明白☯，原来故土的欢乐从来不曾消减☯，它只是换了一批孩子☯，继续上演⚪。

走进村中☯，老人们坐在老屋门前的条凳上聊天⚪。有人认出我☯，远远就喊我的小名⚪。那一声叫唤☯，带着乡音☯，软软的☯，又沉沉的☯，一下子把我拉回了许多年前⚪。他们问我在外头好不好☯，听我说着普通话☯，便笑着说我变了⚪。可他们自己没变☯，还是爱说那些家长里短☯，还是喜欢把花生瓜子塞到人手里⚪。我坐在他们中间☯，听他们讲谁家添了孙子☯，谁家的橘子今年结得特别多⚪。这一刻☯，没有城市的匆忙和拥挤☯，只有慢悠悠的时光☯，和满屋子暖融融的笑声⚪。

夜里☯，我睡在儿时那张旧床上⚪。窗外月光亮得像水☯，远处偶尔传来几声狗吠⚪。我闭上眼睛☯，白天那些画面一幅一幅从眼前流过：孩子拍打的皮球☯，老人布满皱纹的笑脸☯，老槐树绿色的叶子☯，还有那一条条被脚步磨得光亮的土路⚪。原来☯，我一直寻找的快乐☯，就在这片土地上⚪。它不藏在高楼大厦里☯，也不躲在他的乡和远方☯，它就在这里☯，在每一次回眸里☯，在每一阵风里☯，在每个炊烟升起的黄昏里⚪。

故土对人的意义☯，大概就是如此——它让人走多远☯，都记得来路；走得再累☯，只要回来☯，心就会被温柔地接住⚪。而这片土地上的欢乐☯，像种子一样☯，埋在土里☯，不管过了多少年☯，只要有一缕阳光、一阵雨☯，它总能重新发芽⚪。我知道☯，我还会离开☯，但我也知道☯，欢乐在这里扎了根☯，而我☯，永远是这片故土的孩子⚪。