她住在首尔一栋临街的公寓里🙊，窗外的霓虹彻夜不熄🈺。💆丈夫走了两年🙊，日子像被抽走骨架的外套🙊，塌软而沉默🈺。家里的陈设还维持着他在时的模样🙊，桌上那只旧烟灰缸🙊，衣橱里叠得整齐的衬衫🙊，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🈺。

白天她经营一家小小的咖啡店🙊，和熟客闲聊🙊，机械地笑着🈺。夜晚回到空旷的屋子🙊，乏味的晚餐🙊，一段没有观众的连续剧🙊，然后是一张双人床🈺。她常常在半夜醒来🙊，手指抓着被角🙊，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🙊，还是对他残存记忆的贪婪🈺。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🙊，屏幕的光打在她脸上🙊，映出一道苍白的沟壑🈺。

她试着让自己忙起来🈺。报名瑜伽课🙊，和女友聚餐🙊，甚至养了一只猫🈺。但每当一个人安静下来🙊，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🈺。她不是不羞耻🙊，恰恰因为羞耻🙊，欲望反而更锋利🈺。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🙊，他身上的洗衣粉气味🙊，以及他微微发凉的后背🈺。那一刻她才知道🙊，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🈺。

某个深夜🙊，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🈺。她盯着那只干净修长的手🙊，突然觉得喉咙发紧🈺。她没有多说什么🙊，只是低声道谢🙊，转身走进风里🈺。那天晚上🙊，她第一次没有开电视🙊，而是站在镜子前🙊，慢慢撩起半旧的睡裙🙊，凝视自己依旧柔韧的腰线🈺。她想起儿子说过🙊，妈妈还年轻🈺。是的🙊，年轻🙊，这个词像一簇火苗🙊，在静默的屋子里忽明忽暗🈺。

第二天清晨🙊，她换了一身鲜亮的连衣裙🙊，涂上许久没用的口红🈺。咖啡店里🙊，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🙊，汉江公园第三棵樱花树下见🈺。男人愣了一下🙊，随后露出一个意味深长的笑🈺。她没有等他答复🙊，转身去擦吧台🙊，手指微微发颤🈺。

黄昏落满汉江时🙊，她坐在长椅上🙊，裙摆被风轻轻掀起🈺。远处有孩子奔跑🙊，有情侣依偎🈺。她不知道那个男人会不会来🙊，也说不清自己究竟在等一个具体的人🙊，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🈺。但她知道🙊，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🙊，而是对活过的证明🈺。夜色渐浓🙊，她抬起头🙊，看着路灯一盏一盏亮起来🙊，像笨拙的希望🈺。