她住在首尔一栋临街的公寓里👱，窗外的霓虹彻夜不熄➡。🏸丈夫走了两年👱，日子像被抽走骨架的外套👱，塌软而沉默➡。家里的陈设还维持着他在时的模样👱，桌上那只旧烟灰缸👱，衣橱里叠得整齐的衬衫👱，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了➡。

白天她经营一家小小的咖啡店👱，和熟客闲聊👱，机械地笑着➡。夜晚回到空旷的屋子👱，乏味的晚餐👱，一段没有观众的连续剧👱，然后是一张双人床➡。她常常在半夜醒来👱，手指抓着被角👱，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👱，还是对他残存记忆的贪婪➡。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👱，屏幕的光打在她脸上👱，映出一道苍白的沟壑➡。

她试着让自己忙起来➡。报名瑜伽课👱，和女友聚餐👱，甚至养了一只猫➡。但每当一个人安静下来👱，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来➡。她不是不羞耻👱，恰恰因为羞耻👱，欲望反而更锋利➡。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👱，他身上的洗衣粉气味👱，以及他微微发凉的后背➡。那一刻她才知道👱，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的➡。

某个深夜👱，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币➡。她盯着那只干净修长的手👱，突然觉得喉咙发紧➡。她没有多说什么👱，只是低声道谢👱，转身走进风里➡。那天晚上👱，她第一次没有开电视👱，而是站在镜子前👱，慢慢撩起半旧的睡裙👱，凝视自己依旧柔韧的腰线➡。她想起儿子说过👱，妈妈还年轻➡。是的👱，年轻👱，这个词像一簇火苗👱，在静默的屋子里忽明忽暗➡。

第二天清晨👱，她换了一身鲜亮的连衣裙👱，涂上许久没用的口红➡。咖啡店里👱，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👱，汉江公园第三棵樱花树下见➡。男人愣了一下👱，随后露出一个意味深长的笑➡。她没有等他答复👱，转身去擦吧台👱，手指微微发颤➡。

黄昏落满汉江时👱，她坐在长椅上👱，裙摆被风轻轻掀起➡。远处有孩子奔跑👱，有情侣依偎➡。她不知道那个男人会不会来👱，也说不清自己究竟在等一个具体的人👱，还是等一个可以重新感受体温的瞬间➡。但她知道👱，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👱，而是对活过的证明➡。夜色渐浓👱，她抬起头👱，看着路灯一盏一盏亮起来👱，像笨拙的希望➡。