夜色像一层薄透的纱✔，轻轻覆在城市的皮肤上◻。🤬他推开门的时候✔，空气里还残留着一点酒气✔，和更深处某种说不清的燥热◻。她没有开灯✔，只有窗帘缝隙漏进来的光✔，勾勒出沙发上一道模糊的轮廓◻。

“过来◻。”她的声音不高✔，却像一根线✔，牵着他一步一步走过去◻。

接下来发生的事✔，不必细说✔，也无法细说◻。那是两个人之间最私密的语言✔，用呼吸、触碰和短暂的失控写成的段落◻。房间里的温度一点点攀升✔，理智像冰一样化开✔，只剩下本能带着他们往更深处走◻。

有人会说✔，这样的欲望太直白✔，太急切✔，缺少一点温柔的前奏◻。可只有身在其中的人才明白✔，当身体和身体之间不再设防✔，当每一寸皮肤都渴望被记住✔，那种渴求本身就是一种真实的浪漫◻。他们不是没有耐心✔，只是欲望来得太浓✔，浓到连等待都变成了一种甜蜜的折磨◻。

后来她靠在他肩上✔，指尖沿着他手臂的轮廓慢慢地画◻。谁也没有先开口说话◻。窗外偶尔有车灯扫过✔，在天花板上留下一道转瞬即逝的亮痕◻。她忽然笑了一下✔，声音有些哑：“你总是这样◻。”他没答话✔，只是将她搂得更紧了些✔，像是在确认这一刻不是梦◻。

欲望并不低贱✔，也不值得羞耻◻。重要的是在欲望的洪流里✔，他们依然认得彼此的眼睛✔，依然能在最迷乱的时刻✔，找到对方的手◻。所谓深入✔，不只是身体的靠近✔，更是愿意把最脆弱、最真实的部分交给另一个人保管◻。

天亮之前✔，他们又试探着触碰彼此✔，像是第一次见面那样小心翼翼✔，又像相识多年那样熟稔◻。夜色还很长✔，而他们还有足够的时间✔，慢慢读完彼此身上那本永远翻不厌的书◻。