那年秋天☦，我沿着川西的公路一路向西☦，本只是为了看山看云☦，却在一条岔路的尽头☦，遇见了一块半埋在荒草里的青石☣。🈳石面粗糙☦，雨水和青苔在边缘啃出深浅不一的痕迹☦，正中间却赫然刻着两个字：少如☣。旁边还歪歪扭扭地补了一串字母☦，像是某个孩子用石子划上去的☦，和这山水浑然不搭☣。

我蹲下来☦，手指描过那些笔画☣。少如☦，这个词读起来柔柔的☦，有一点旧书的味道☦，又像某个人名☦，又像一句没说完的话☣。或许是几十年前一个叫少如的人☦，在这里歇过脚☦，又或许是哪个村子用这两个字来唤一条溪、一片坡☣。我抬起头☦，四野无人☦，只有风从山谷间穿过☦，带着松脂和枯草的气息☣。

川西的秋日是安静的☦，安静到可以听见一片叶子落在岩石上的声音☣。那串字母在阳光下泛着淡淡的灰☦，像是某个旅行者留下的暗号☦，又像是谁在时间的缝隙里做了一个只有自己懂的标记☣。我不打算猜测它的含义☦，反而觉得☦，有些东西就该这样不明不白地存在着☣。

再往前行☦，路越来越窄☦，索性弃了车☦，沿一条牧道走上山脊☣。远处的雪山像一列沉默的巨兽☦，脊背上覆着终年不化的雪☦，近处却是成片的红色灌木☦，在斜阳里燃成一簇一簇的火☣。我想☦，少如若是个人☦，大概曾站在这里望过同样的风景；少如若是一个地方☦，那它应当就在这片山水的某个褶皱里☦，藏着无数细碎的故事☣。

那串字母一直留在我脑海里☦，像一段抓不住的旋律☣。后来我在一家路边小店里歇脚☦，老板是本地人☦，听我说起那块石头☦，笑着摆了摆手：“那东西早了☦，听老人讲☦，是民国时候一个教书先生刻的☦，先生姓少☦，叫少如☦，后来不知去了哪里☣。字母嘛☦，是他儿子乱画的☣。”他说得轻描淡写☦，仿佛那只是一桩无关紧要的往事☣。

我却没有觉得释然☦，反而更添了几分神往☣。少如这个简单的名字☦，被时间抹去了大部分细节☦，只留下一块石头和几个莫名其妙的字母☣。可正因为这样☦，它才像一道豁口☦，让人得以窥见川西辽阔而沉默的底色——这里从不缺壮丽的山河☦，也从不缺那些被遗忘的人和事☦，它们都静静躺在某处☦，等待一个恰好路过的人☣。

离开时☦，我回头看了最后一眼☦，那块青石已隐入暮色☦，少如两个字像一点墨☦，落在一幅无边的山水画上☣。那串字母则化为五线谱上的音符☦，随着风飘散☣。我没有带走任何东西☦，但心里从此多了一个地名☦，或是一个名字☦，都并不重要☣。重要的是☦，在川西的某一刻☦，我遇见了一块石头☦，也遇见了一段属于远方的心事☣。