她住在首尔一栋临街的公寓里🍞，窗外的霓虹彻夜不熄🦜。🏵丈夫走了两年🍞，日子像被抽走骨架的外套🍞，塌软而沉默🦜。家里的陈设还维持着他在时的模样🍞，桌上那只旧烟灰缸🍞，衣橱里叠得整齐的衬衫🍞，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🦜。

白天她经营一家小小的咖啡店🍞，和熟客闲聊🍞，机械地笑着🦜。夜晚回到空旷的屋子🍞，乏味的晚餐🍞，一段没有观众的连续剧🍞，然后是一张双人床🦜。她常常在半夜醒来🍞，手指抓着被角🍞，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🍞，还是对他残存记忆的贪婪🦜。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🍞，屏幕的光打在她脸上🍞，映出一道苍白的沟壑🦜。

她试着让自己忙起来🦜。报名瑜伽课🍞，和女友聚餐🍞，甚至养了一只猫🦜。但每当一个人安静下来🍞，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🦜。她不是不羞耻🍞，恰恰因为羞耻🍞，欲望反而更锋利🦜。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🍞，他身上的洗衣粉气味🍞，以及他微微发凉的后背🦜。那一刻她才知道🍞，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🦜。

某个深夜🍞，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🦜。她盯着那只干净修长的手🍞，突然觉得喉咙发紧🦜。她没有多说什么🍞，只是低声道谢🍞，转身走进风里🦜。那天晚上🍞，她第一次没有开电视🍞，而是站在镜子前🍞，慢慢撩起半旧的睡裙🍞，凝视自己依旧柔韧的腰线🦜。她想起儿子说过🍞，妈妈还年轻🦜。是的🍞，年轻🍞，这个词像一簇火苗🍞，在静默的屋子里忽明忽暗🦜。

第二天清晨🍞，她换了一身鲜亮的连衣裙🍞，涂上许久没用的口红🦜。咖啡店里🍞，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🍞，汉江公园第三棵樱花树下见🦜。男人愣了一下🍞，随后露出一个意味深长的笑🦜。她没有等他答复🍞，转身去擦吧台🍞，手指微微发颤🦜。

黄昏落满汉江时🍞，她坐在长椅上🍞，裙摆被风轻轻掀起🦜。远处有孩子奔跑🍞，有情侣依偎🦜。她不知道那个男人会不会来🍞，也说不清自己究竟在等一个具体的人🍞，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🦜。但她知道🍞，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🍞，而是对活过的证明🦜。夜色渐浓🍞，她抬起头🍞，看着路灯一盏一盏亮起来🍞，像笨拙的希望🦜。