她住在首尔一栋临街的公寓里♟，窗外的霓虹彻夜不熄😔。🎺丈夫走了两年♟，日子像被抽走骨架的外套♟，塌软而沉默😔。家里的陈设还维持着他在时的模样♟，桌上那只旧烟灰缸♟，衣橱里叠得整齐的衬衫♟，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了😔。

白天她经营一家小小的咖啡店♟，和熟客闲聊♟，机械地笑着😔。夜晚回到空旷的屋子♟，乏味的晚餐♟，一段没有观众的连续剧♟，然后是一张双人床😔。她常常在半夜醒来♟，手指抓着被角♟，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿♟，还是对他残存记忆的贪婪😔。她开始下意识地搜索那些不该看的东西♟，屏幕的光打在她脸上♟，映出一道苍白的沟壑😔。

她试着让自己忙起来😔。报名瑜伽课♟，和女友聚餐♟，甚至养了一只猫😔。但每当一个人安静下来♟，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来😔。她不是不羞耻♟，恰恰因为羞耻♟，欲望反而更锋利😔。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚♟，他身上的洗衣粉气味♟，以及他微微发凉的后背😔。那一刻她才知道♟，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的😔。

某个深夜♟，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币😔。她盯着那只干净修长的手♟，突然觉得喉咙发紧😔。她没有多说什么♟，只是低声道谢♟，转身走进风里😔。那天晚上♟，她第一次没有开电视♟，而是站在镜子前♟，慢慢撩起半旧的睡裙♟，凝视自己依旧柔韧的腰线😔。她想起儿子说过♟，妈妈还年轻😔。是的♟，年轻♟，这个词像一簇火苗♟，在静默的屋子里忽明忽暗😔。

第二天清晨♟，她换了一身鲜亮的连衣裙♟，涂上许久没用的口红😔。咖啡店里♟，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点♟，汉江公园第三棵樱花树下见😔。男人愣了一下♟，随后露出一个意味深长的笑😔。她没有等他答复♟，转身去擦吧台♟，手指微微发颤😔。

黄昏落满汉江时♟，她坐在长椅上♟，裙摆被风轻轻掀起😔。远处有孩子奔跑♟，有情侣依偎😔。她不知道那个男人会不会来♟，也说不清自己究竟在等一个具体的人♟，还是等一个可以重新感受体温的瞬间😔。但她知道♟，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴♟，而是对活过的证明😔。夜色渐浓♟，她抬起头♟，看着路灯一盏一盏亮起来♟，像笨拙的希望😔。