深山古寺😜，雨雾低垂🥋。😂殿内烛火摇曳😜，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🥋。圣僧闭目坐在蒲团上😜，手中捻着佛珠😜，口中念念有词🥋。可他的眉间却压着一道深痕😜，像是压着千钧的业火🥋。她的脚步很轻😜，还是惊动了他🥋。他睁开眼😜，那一瞬😜，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🥋。

她本是山下的舞女😜，为避雨误入佛堂🥋。传闻中😜，这位圣僧出身草莽😜，半路出家😜，身高八九尺😜，肤色如铁😜，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🥋。她原以为不过是荒村野话😜，直到看见他的手掌——那掌宽大😜，骨节粗粝😜，指腹覆着厚茧😜，随意搭在膝上😜，却像压着一头随时会醒来的困兽🥋。

“施主😜，”他开口😜，嗓音沙哑😜，像砂纸磨过石板😜，“雨停了就走吧🥋。”她没应声😜，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🥋。杖身比寻常人用的粗了一圈😜，被摩挲得油亮😜，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🥋。她鬼使神差地问：“大师😜，这根杖😜，有多重？🧍”他淡淡看她一眼：“六十四斤😜，浸过血🥋。”

她心头一跳🥋。他起身😜，袈裟半垂😜，露出半边肩头——那里横着几道旧疤😜，皮肉翻卷过的痕迹已经发白😜，贴在铜色的肌理上😜，衬得整个人越发悍野🥋。他走近两步😜，她下意识后退😜，背抵上冰冷的门板🥋。他伸出手😜，不是推拒😜，而是绕过她耳侧😜，将敞开的门带上🥋。指尖擦过她鬓角😜，那温度烫得她缩了一下🥋。

夜雨更急🥋。他没有催她走😜，反而在案前坐下😜，变戏法似的取出一只粗陶碗😜，倒满酒🥋。酒气辛辣😜，混着他身上淡淡的檀香味😜，成了一种奇异的气息🥋。“大师也喝酒？”她问🥋。他笑了笑😜，笑容里没有出家人的清冷😜，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的😜，酒肉是活着的🥋。”他把碗推过来😜，“暖一暖🥋。”

她接过碗😜，仰头喝了一口😜，辣得眼眶发红🥋。他看着她😜，忽然伸手😜，拇指蹭过她唇角😜，擦掉一滴酒渍🥋。那指腹的触感又硬又烫😜，像烧红的铁🥋。她浑身一僵😜，他却已经收回手😜，低头看着自己掌心的粗茧😜，语气很轻：“我修了二十年😜，压不住一个念头🥋。”

她听懂了那“念头”是什么🥋。烛火一跳😜，他吹灭了灯🥋。黑暗里😜，只有彼此急促的呼吸🥋。他的手掌覆上她的后颈😜，力道沉甸甸的😜，不轻不重地摩挲🥋。她仰头😜，触到他胸膛——隔着粗布😜，那里的心跳如擂鼓😜，热力一阵阵透出来🥋。窗外风雨大作😜，他低低叹了一声😜，像是认命😜，又像是终于放任了什么🥋。

这一夜😜，古寺的钟没有响🥋。只偶尔有风撞破窗纸😜，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🥋。天亮时😜，她独自离开😜，枕边留下一串褪色的佛珠🥋。他坐起身😜，捡起那串珠子😜，指腹一粒一粒捻过😜，终于停在佛头处🥋。窗外的雨已经停了😜，朝阳斜斜照进来😜，落在他赤裸的肩头😜，那道旧疤像是烧红的烙铁🥋。他忽然笑了😜，极低地说了一声：“逃不过🥋。”