她住在首尔一栋临街的公寓里🔡，窗外的霓虹彻夜不熄🤽。🐆丈夫走了两年🔡，日子像被抽走骨架的外套🔡，塌软而沉默🤽。家里的陈设还维持着他在时的模样🔡，桌上那只旧烟灰缸🔡，衣橱里叠得整齐的衬衫🔡，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🤽。

白天她经营一家小小的咖啡店🔡，和熟客闲聊🔡，机械地笑着🤽。夜晚回到空旷的屋子🔡，乏味的晚餐🔡，一段没有观众的连续剧🔡，然后是一张双人床🤽。她常常在半夜醒来🔡，手指抓着被角🔡，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🔡，还是对他残存记忆的贪婪🤽。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🔡，屏幕的光打在她脸上🔡，映出一道苍白的沟壑🤽。

她试着让自己忙起来🤽。报名瑜伽课🔡，和女友聚餐🔡，甚至养了一只猫🤽。但每当一个人安静下来🔡，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🤽。她不是不羞耻🔡，恰恰因为羞耻🔡，欲望反而更锋利🤽。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🔡，他身上的洗衣粉气味🔡，以及他微微发凉的后背🤽。那一刻她才知道🔡，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🤽。

某个深夜🔡，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🤽。她盯着那只干净修长的手🔡，突然觉得喉咙发紧🤽。她没有多说什么🔡，只是低声道谢🔡，转身走进风里🤽。那天晚上🔡，她第一次没有开电视🔡，而是站在镜子前🔡，慢慢撩起半旧的睡裙🔡，凝视自己依旧柔韧的腰线🤽。她想起儿子说过🔡，妈妈还年轻🤽。是的🔡，年轻🔡，这个词像一簇火苗🔡，在静默的屋子里忽明忽暗🤽。

第二天清晨🔡，她换了一身鲜亮的连衣裙🔡，涂上许久没用的口红🤽。咖啡店里🔡，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🔡，汉江公园第三棵樱花树下见🤽。男人愣了一下🔡，随后露出一个意味深长的笑🤽。她没有等他答复🔡，转身去擦吧台🔡，手指微微发颤🤽。

黄昏落满汉江时🔡，她坐在长椅上🔡，裙摆被风轻轻掀起🤽。远处有孩子奔跑🔡，有情侣依偎🤽。她不知道那个男人会不会来🔡，也说不清自己究竟在等一个具体的人🔡，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🤽。但她知道🔡，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🔡，而是对活过的证明🤽。夜色渐浓🔡，她抬起头🔡，看着路灯一盏一盏亮起来🔡，像笨拙的希望🤽。