深山古寺⛱，雨雾低垂#。🌓殿内烛火摇曳⛱，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上#。圣僧闭目坐在蒲团上⛱，手中捻着佛珠⛱，口中念念有词#。可他的眉间却压着一道深痕⛱，像是压着千钧的业火#。她的脚步很轻⛱，还是惊动了他#。他睁开眼⛱，那一瞬⛱，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里#。

她本是山下的舞女⛱，为避雨误入佛堂#。传闻中⛱，这位圣僧出身草莽⛱，半路出家⛱，身高八九尺⛱，肤色如铁⛱，手腕上盘着一条狰狞的疤痕#。她原以为不过是荒村野话⛱，直到看见他的手掌——那掌宽大⛱，骨节粗粝⛱，指腹覆着厚茧⛱，随意搭在膝上⛱，却像压着一头随时会醒来的困兽#。

“施主⛱，”他开口⛱，嗓音沙哑⛱，像砂纸磨过石板⛱，“雨停了就走吧#。”她没应声⛱，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上#。杖身比寻常人用的粗了一圈⛱，被摩挲得油亮⛱，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息#。她鬼使神差地问：“大师⛱，这根杖⛱，有多重？🧀”他淡淡看她一眼：“六十四斤⛱，浸过血#。”

她心头一跳#。他起身⛱，袈裟半垂⛱，露出半边肩头——那里横着几道旧疤⛱，皮肉翻卷过的痕迹已经发白⛱，贴在铜色的肌理上⛱，衬得整个人越发悍野#。他走近两步⛱，她下意识后退⛱，背抵上冰冷的门板#。他伸出手⛱，不是推拒⛱，而是绕过她耳侧⛱，将敞开的门带上#。指尖擦过她鬓角⛱，那温度烫得她缩了一下#。

夜雨更急#。他没有催她走⛱，反而在案前坐下⛱，变戏法似的取出一只粗陶碗⛱，倒满酒#。酒气辛辣⛱，混着他身上淡淡的檀香味⛱，成了一种奇异的气息#。“大师也喝酒？”她问#。他笑了笑⛱，笑容里没有出家人的清冷⛱，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的⛱，酒肉是活着的#。”他把碗推过来⛱，“暖一暖#。”

她接过碗⛱，仰头喝了一口⛱，辣得眼眶发红#。他看着她⛱，忽然伸手⛱，拇指蹭过她唇角⛱，擦掉一滴酒渍#。那指腹的触感又硬又烫⛱，像烧红的铁#。她浑身一僵⛱，他却已经收回手⛱，低头看着自己掌心的粗茧⛱，语气很轻：“我修了二十年⛱，压不住一个念头#。”

她听懂了那“念头”是什么#。烛火一跳⛱，他吹灭了灯#。黑暗里⛱，只有彼此急促的呼吸#。他的手掌覆上她的后颈⛱，力道沉甸甸的⛱，不轻不重地摩挲#。她仰头⛱，触到他胸膛——隔着粗布⛱，那里的心跳如擂鼓⛱，热力一阵阵透出来#。窗外风雨大作⛱，他低低叹了一声⛱，像是认命⛱，又像是终于放任了什么#。

这一夜⛱，古寺的钟没有响#。只偶尔有风撞破窗纸⛱，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声#。天亮时⛱，她独自离开⛱，枕边留下一串褪色的佛珠#。他坐起身⛱，捡起那串珠子⛱，指腹一粒一粒捻过⛱，终于停在佛头处#。窗外的雨已经停了⛱，朝阳斜斜照进来⛱，落在他赤裸的肩头⛱，那道旧疤像是烧红的烙铁#。他忽然笑了⛱，极低地说了一声：“逃不过#。”