她住在首尔一栋临街的公寓里🆔，窗外的霓虹彻夜不熄😁。🐱丈夫走了两年🆔，日子像被抽走骨架的外套🆔，塌软而沉默😁。家里的陈设还维持着他在时的模样🆔，桌上那只旧烟灰缸🆔，衣橱里叠得整齐的衬衫🆔，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了😁。

白天她经营一家小小的咖啡店🆔，和熟客闲聊🆔，机械地笑着😁。夜晚回到空旷的屋子🆔，乏味的晚餐🆔，一段没有观众的连续剧🆔，然后是一张双人床😁。她常常在半夜醒来🆔，手指抓着被角🆔，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🆔，还是对他残存记忆的贪婪😁。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🆔，屏幕的光打在她脸上🆔，映出一道苍白的沟壑😁。

她试着让自己忙起来😁。报名瑜伽课🆔，和女友聚餐🆔，甚至养了一只猫😁。但每当一个人安静下来🆔，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来😁。她不是不羞耻🆔，恰恰因为羞耻🆔，欲望反而更锋利😁。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🆔，他身上的洗衣粉气味🆔，以及他微微发凉的后背😁。那一刻她才知道🆔，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的😁。

某个深夜🆔，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币😁。她盯着那只干净修长的手🆔，突然觉得喉咙发紧😁。她没有多说什么🆔，只是低声道谢🆔，转身走进风里😁。那天晚上🆔，她第一次没有开电视🆔，而是站在镜子前🆔，慢慢撩起半旧的睡裙🆔，凝视自己依旧柔韧的腰线😁。她想起儿子说过🆔，妈妈还年轻😁。是的🆔，年轻🆔，这个词像一簇火苗🆔，在静默的屋子里忽明忽暗😁。

第二天清晨🆔，她换了一身鲜亮的连衣裙🆔，涂上许久没用的口红😁。咖啡店里🆔，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🆔，汉江公园第三棵樱花树下见😁。男人愣了一下🆔，随后露出一个意味深长的笑😁。她没有等他答复🆔，转身去擦吧台🆔，手指微微发颤😁。

黄昏落满汉江时🆔，她坐在长椅上🆔，裙摆被风轻轻掀起😁。远处有孩子奔跑🆔，有情侣依偎😁。她不知道那个男人会不会来🆔，也说不清自己究竟在等一个具体的人🆔，还是等一个可以重新感受体温的瞬间😁。但她知道🆔，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🆔，而是对活过的证明😁。夜色渐浓🆔，她抬起头🆔，看着路灯一盏一盏亮起来🆔，像笨拙的希望😁。