深山古寺💙，雨雾低垂💿。☹殿内烛火摇曳💙，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上💿。圣僧闭目坐在蒲团上💙，手中捻着佛珠💙，口中念念有词💿。可他的眉间却压着一道深痕💙，像是压着千钧的业火💿。她的脚步很轻💙，还是惊动了他💿。他睁开眼💙，那一瞬💙，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里💿。

她本是山下的舞女💙，为避雨误入佛堂💿。传闻中💙，这位圣僧出身草莽💙，半路出家💙，身高八九尺💙，肤色如铁💙，手腕上盘着一条狰狞的疤痕💿。她原以为不过是荒村野话💙，直到看见他的手掌——那掌宽大💙，骨节粗粝💙，指腹覆着厚茧💙，随意搭在膝上💙，却像压着一头随时会醒来的困兽💿。

“施主💙，”他开口💙，嗓音沙哑💙，像砂纸磨过石板💙，“雨停了就走吧💿。”她没应声💙，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上💿。杖身比寻常人用的粗了一圈💙，被摩挲得油亮💙，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息💿。她鬼使神差地问：“大师💙，这根杖💙，有多重？💤”他淡淡看她一眼：“六十四斤💙，浸过血💿。”

她心头一跳💿。他起身💙，袈裟半垂💙，露出半边肩头——那里横着几道旧疤💙，皮肉翻卷过的痕迹已经发白💙，贴在铜色的肌理上💙，衬得整个人越发悍野💿。他走近两步💙，她下意识后退💙，背抵上冰冷的门板💿。他伸出手💙，不是推拒💙，而是绕过她耳侧💙，将敞开的门带上💿。指尖擦过她鬓角💙，那温度烫得她缩了一下💿。

夜雨更急💿。他没有催她走💙，反而在案前坐下💙，变戏法似的取出一只粗陶碗💙，倒满酒💿。酒气辛辣💙，混着他身上淡淡的檀香味💙，成了一种奇异的气息💿。“大师也喝酒？”她问💿。他笑了笑💙，笑容里没有出家人的清冷💙，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的💙，酒肉是活着的💿。”他把碗推过来💙，“暖一暖💿。”

她接过碗💙，仰头喝了一口💙，辣得眼眶发红💿。他看着她💙，忽然伸手💙，拇指蹭过她唇角💙，擦掉一滴酒渍💿。那指腹的触感又硬又烫💙，像烧红的铁💿。她浑身一僵💙，他却已经收回手💙，低头看着自己掌心的粗茧💙，语气很轻：“我修了二十年💙，压不住一个念头💿。”

她听懂了那“念头”是什么💿。烛火一跳💙，他吹灭了灯💿。黑暗里💙，只有彼此急促的呼吸💿。他的手掌覆上她的后颈💙，力道沉甸甸的💙，不轻不重地摩挲💿。她仰头💙，触到他胸膛——隔着粗布💙，那里的心跳如擂鼓💙，热力一阵阵透出来💿。窗外风雨大作💙，他低低叹了一声💙，像是认命💙，又像是终于放任了什么💿。

这一夜💙，古寺的钟没有响💿。只偶尔有风撞破窗纸💙，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声💿。天亮时💙，她独自离开💙，枕边留下一串褪色的佛珠💿。他坐起身💙，捡起那串珠子💙，指腹一粒一粒捻过💙，终于停在佛头处💿。窗外的雨已经停了💙，朝阳斜斜照进来💙，落在他赤裸的肩头💙，那道旧疤像是烧红的烙铁💿。他忽然笑了💙，极低地说了一声：“逃不过💿。”