她住在首尔一栋临街的公寓里🙇，窗外的霓虹彻夜不熄▶。🦯丈夫走了两年🙇，日子像被抽走骨架的外套🙇，塌软而沉默▶。家里的陈设还维持着他在时的模样🙇，桌上那只旧烟灰缸🙇，衣橱里叠得整齐的衬衫🙇，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了▶。

白天她经营一家小小的咖啡店🙇，和熟客闲聊🙇，机械地笑着▶。夜晚回到空旷的屋子🙇，乏味的晚餐🙇，一段没有观众的连续剧🙇，然后是一张双人床▶。她常常在半夜醒来🙇，手指抓着被角🙇，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🙇，还是对他残存记忆的贪婪▶。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🙇，屏幕的光打在她脸上🙇，映出一道苍白的沟壑▶。

她试着让自己忙起来▶。报名瑜伽课🙇，和女友聚餐🙇，甚至养了一只猫▶。但每当一个人安静下来🙇，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来▶。她不是不羞耻🙇，恰恰因为羞耻🙇，欲望反而更锋利▶。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🙇，他身上的洗衣粉气味🙇，以及他微微发凉的后背▶。那一刻她才知道🙇，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的▶。

某个深夜🙇，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币▶。她盯着那只干净修长的手🙇，突然觉得喉咙发紧▶。她没有多说什么🙇，只是低声道谢🙇，转身走进风里▶。那天晚上🙇，她第一次没有开电视🙇，而是站在镜子前🙇，慢慢撩起半旧的睡裙🙇，凝视自己依旧柔韧的腰线▶。她想起儿子说过🙇，妈妈还年轻▶。是的🙇，年轻🙇，这个词像一簇火苗🙇，在静默的屋子里忽明忽暗▶。

第二天清晨🙇，她换了一身鲜亮的连衣裙🙇，涂上许久没用的口红▶。咖啡店里🙇，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🙇，汉江公园第三棵樱花树下见▶。男人愣了一下🙇，随后露出一个意味深长的笑▶。她没有等他答复🙇，转身去擦吧台🙇，手指微微发颤▶。

黄昏落满汉江时🙇，她坐在长椅上🙇，裙摆被风轻轻掀起▶。远处有孩子奔跑🙇，有情侣依偎▶。她不知道那个男人会不会来🙇，也说不清自己究竟在等一个具体的人🙇，还是等一个可以重新感受体温的瞬间▶。但她知道🙇，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🙇，而是对活过的证明▶。夜色渐浓🙇，她抬起头🙇，看着路灯一盏一盏亮起来🙇，像笨拙的希望▶。