她住在首尔一栋临街的公寓里👍，窗外的霓虹彻夜不熄🛬。💬丈夫走了两年👍，日子像被抽走骨架的外套👍，塌软而沉默🛬。家里的陈设还维持着他在时的模样👍，桌上那只旧烟灰缸👍，衣橱里叠得整齐的衬衫👍，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🛬。

白天她经营一家小小的咖啡店👍，和熟客闲聊👍，机械地笑着🛬。夜晚回到空旷的屋子👍，乏味的晚餐👍，一段没有观众的连续剧👍，然后是一张双人床🛬。她常常在半夜醒来👍，手指抓着被角👍，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👍，还是对他残存记忆的贪婪🛬。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👍，屏幕的光打在她脸上👍，映出一道苍白的沟壑🛬。

她试着让自己忙起来🛬。报名瑜伽课👍，和女友聚餐👍，甚至养了一只猫🛬。但每当一个人安静下来👍，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🛬。她不是不羞耻👍，恰恰因为羞耻👍，欲望反而更锋利🛬。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👍，他身上的洗衣粉气味👍，以及他微微发凉的后背🛬。那一刻她才知道👍，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🛬。

某个深夜👍，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🛬。她盯着那只干净修长的手👍，突然觉得喉咙发紧🛬。她没有多说什么👍，只是低声道谢👍，转身走进风里🛬。那天晚上👍，她第一次没有开电视👍，而是站在镜子前👍，慢慢撩起半旧的睡裙👍，凝视自己依旧柔韧的腰线🛬。她想起儿子说过👍，妈妈还年轻🛬。是的👍，年轻👍，这个词像一簇火苗👍，在静默的屋子里忽明忽暗🛬。

第二天清晨👍，她换了一身鲜亮的连衣裙👍，涂上许久没用的口红🛬。咖啡店里👍，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👍，汉江公园第三棵樱花树下见🛬。男人愣了一下👍，随后露出一个意味深长的笑🛬。她没有等他答复👍，转身去擦吧台👍，手指微微发颤🛬。

黄昏落满汉江时👍，她坐在长椅上👍，裙摆被风轻轻掀起🛬。远处有孩子奔跑👍，有情侣依偎🛬。她不知道那个男人会不会来👍，也说不清自己究竟在等一个具体的人👍，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🛬。但她知道👍，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👍，而是对活过的证明🛬。夜色渐浓👍，她抬起头👍，看着路灯一盏一盏亮起来👍，像笨拙的希望🛬。