她住在首尔一栋临街的公寓里🎐，窗外的霓虹彻夜不熄⌚。👑丈夫走了两年🎐，日子像被抽走骨架的外套🎐，塌软而沉默⌚。家里的陈设还维持着他在时的模样🎐，桌上那只旧烟灰缸🎐，衣橱里叠得整齐的衬衫🎐，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了⌚。

白天她经营一家小小的咖啡店🎐，和熟客闲聊🎐，机械地笑着⌚。夜晚回到空旷的屋子🎐，乏味的晚餐🎐，一段没有观众的连续剧🎐，然后是一张双人床⌚。她常常在半夜醒来🎐，手指抓着被角🎐，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🎐，还是对他残存记忆的贪婪⌚。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🎐，屏幕的光打在她脸上🎐，映出一道苍白的沟壑⌚。

她试着让自己忙起来⌚。报名瑜伽课🎐，和女友聚餐🎐，甚至养了一只猫⌚。但每当一个人安静下来🎐，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来⌚。她不是不羞耻🎐，恰恰因为羞耻🎐，欲望反而更锋利⌚。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🎐，他身上的洗衣粉气味🎐，以及他微微发凉的后背⌚。那一刻她才知道🎐，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的⌚。

某个深夜🎐，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币⌚。她盯着那只干净修长的手🎐，突然觉得喉咙发紧⌚。她没有多说什么🎐，只是低声道谢🎐，转身走进风里⌚。那天晚上🎐，她第一次没有开电视🎐，而是站在镜子前🎐，慢慢撩起半旧的睡裙🎐，凝视自己依旧柔韧的腰线⌚。她想起儿子说过🎐，妈妈还年轻⌚。是的🎐，年轻🎐，这个词像一簇火苗🎐，在静默的屋子里忽明忽暗⌚。

第二天清晨🎐，她换了一身鲜亮的连衣裙🎐，涂上许久没用的口红⌚。咖啡店里🎐，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🎐，汉江公园第三棵樱花树下见⌚。男人愣了一下🎐，随后露出一个意味深长的笑⌚。她没有等他答复🎐，转身去擦吧台🎐，手指微微发颤⌚。

黄昏落满汉江时🎐，她坐在长椅上🎐，裙摆被风轻轻掀起⌚。远处有孩子奔跑🎐，有情侣依偎⌚。她不知道那个男人会不会来🎐，也说不清自己究竟在等一个具体的人🎐，还是等一个可以重新感受体温的瞬间⌚。但她知道🎐，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🎐，而是对活过的证明⌚。夜色渐浓🎐，她抬起头🎐，看着路灯一盏一盏亮起来🎐，像笨拙的希望⌚。