她住在首尔一栋临街的公寓里👳，窗外的霓虹彻夜不熄🧴。🦻丈夫走了两年👳，日子像被抽走骨架的外套👳，塌软而沉默🧴。家里的陈设还维持着他在时的模样👳，桌上那只旧烟灰缸👳，衣橱里叠得整齐的衬衫👳，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🧴。

白天她经营一家小小的咖啡店👳，和熟客闲聊👳，机械地笑着🧴。夜晚回到空旷的屋子👳，乏味的晚餐👳，一段没有观众的连续剧👳，然后是一张双人床🧴。她常常在半夜醒来👳，手指抓着被角👳，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👳，还是对他残存记忆的贪婪🧴。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👳，屏幕的光打在她脸上👳，映出一道苍白的沟壑🧴。

她试着让自己忙起来🧴。报名瑜伽课👳，和女友聚餐👳，甚至养了一只猫🧴。但每当一个人安静下来👳，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🧴。她不是不羞耻👳，恰恰因为羞耻👳，欲望反而更锋利🧴。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👳，他身上的洗衣粉气味👳，以及他微微发凉的后背🧴。那一刻她才知道👳，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🧴。

某个深夜👳，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🧴。她盯着那只干净修长的手👳，突然觉得喉咙发紧🧴。她没有多说什么👳，只是低声道谢👳，转身走进风里🧴。那天晚上👳，她第一次没有开电视👳，而是站在镜子前👳，慢慢撩起半旧的睡裙👳，凝视自己依旧柔韧的腰线🧴。她想起儿子说过👳，妈妈还年轻🧴。是的👳，年轻👳，这个词像一簇火苗👳，在静默的屋子里忽明忽暗🧴。

第二天清晨👳，她换了一身鲜亮的连衣裙👳，涂上许久没用的口红🧴。咖啡店里👳，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👳，汉江公园第三棵樱花树下见🧴。男人愣了一下👳，随后露出一个意味深长的笑🧴。她没有等他答复👳，转身去擦吧台👳，手指微微发颤🧴。

黄昏落满汉江时👳，她坐在长椅上👳，裙摆被风轻轻掀起🧴。远处有孩子奔跑👳，有情侣依偎🧴。她不知道那个男人会不会来👳，也说不清自己究竟在等一个具体的人👳，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🧴。但她知道👳，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👳，而是对活过的证明🧴。夜色渐浓👳，她抬起头👳，看着路灯一盏一盏亮起来👳，像笨拙的希望🧴。