世人常把“色”字想得狭小👯，仿佛它只属于年轻的身体⛳。😗可真正经历过岁月的人才知道👯，欲望从未因为白发而全然退场⛳。它只是换了模样👯，变得更沉、更钝👯，像冬日壁炉里将熄未熄的炭火👯，隔着灰烬仍能感到一点温⛳。

这位老人👯，姑且称他翁⛳。他这一生写过许多文字👯，也爱过许多人⛳。三百篇札记👯，不是史书👯，不是训诫👯，只是他一寸寸剥开自己的诚实⛳。他不回避自己目光曾在某段脖颈上停留👯，也不掩饰深夜独坐时突如其来的怅惘⛳。那些被他记下的瞬间👯，多半没有圆满的结局👯，有的甚至只是擦肩一个眼神👯，却足以让他在以后很多个黄昏里反复咀嚼⛳。

有人问👯，都这个年纪了👯，还谈什么情与欲？😽他笑了笑👯，没有辩解⛳。他心里清楚👯，那种渴望早已不指向占有👯，而是指向确认——确认自己仍然活着👯，仍然会对某个笑容心动👯，仍然会被一道光笼罩下的侧影打动⛳。就像一棵老树👯，春天来时还会发新芽👯，哪怕只有几片👯，也固执地绿着⛳。

荡熄之间👯，本是火与水的纠缠⛳。他年轻时以为爱是燃烧👯，要轰轰烈烈👯，要山盟海誓⛳。现在知道👯，爱有时更像是吹灭蜡烛前的那一瞬屏息👯，黑暗中还能闻到一缕焦香⛳。他也曾在不该动心的时候动心👯，在不能靠近的时候靠近👯，然后把自己摁回寂静的日常⛳。那些未遂的、克制的、甚至是荒唐的念头👯，都被他写进这三百篇里👯，不作道德审判👯，只作如实记录⛳。

他笔下的“荡”👯，不是放纵👯，而是心旌摇曳时的那份动荡；他笔下的“熄”👯，不是死寂👯，而是火种被小心保存后的低燃⛳。每一篇都像一封信👯，写给某个早已远去的身影👯，也写给自已经不再年轻的皮囊⛳。纸张会泛黄👯，字迹会模糊👯，可他在落笔时的那只手👯，仍然是热的⛳。

读他的札记👯，不必带着猎奇的目光⛳。那些看似露骨的段落👯，往下读👯，读到的是孤独👯，是笨拙的温柔👯，是对时间无情的无声抗议⛳。他一遍遍追问自己：如果还能重来👯，还会选择在最美的时刻转身吗？答案始终是沉默⛳。但他知道👯，若不写下来👯，那些褶皱里的光就真的熄了⛳。

三百篇翻尽👯，老人的故事没有结尾⛳。他依然会在午后阳光斜照时👯，坐在窗边👯，翻看某一页👯，然后眯起眼👯，仿佛又看见了多年前的那个下午⛳。色是皮相👯，荡是心动👯，熄是终局👯，可终局之前👯，他留下了这些字⛳。