深山古寺😝，雨雾低垂😳。😼殿内烛火摇曳😝，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上😳。圣僧闭目坐在蒲团上😝，手中捻着佛珠😝，口中念念有词😳。可他的眉间却压着一道深痕😝，像是压着千钧的业火😳。她的脚步很轻😝，还是惊动了他😳。他睁开眼😝，那一瞬😝，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里😳。

她本是山下的舞女😝，为避雨误入佛堂😳。传闻中😝，这位圣僧出身草莽😝，半路出家😝，身高八九尺😝，肤色如铁😝，手腕上盘着一条狰狞的疤痕😳。她原以为不过是荒村野话😝，直到看见他的手掌——那掌宽大😝，骨节粗粝😝，指腹覆着厚茧😝，随意搭在膝上😝，却像压着一头随时会醒来的困兽😳。

“施主😝，”他开口😝，嗓音沙哑😝，像砂纸磨过石板😝，“雨停了就走吧😳。”她没应声😝，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上😳。杖身比寻常人用的粗了一圈😝，被摩挲得油亮😝，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息😳。她鬼使神差地问：“大师😝，这根杖😝，有多重？❔”他淡淡看她一眼：“六十四斤😝，浸过血😳。”

她心头一跳😳。他起身😝，袈裟半垂😝，露出半边肩头——那里横着几道旧疤😝，皮肉翻卷过的痕迹已经发白😝，贴在铜色的肌理上😝，衬得整个人越发悍野😳。他走近两步😝，她下意识后退😝，背抵上冰冷的门板😳。他伸出手😝，不是推拒😝，而是绕过她耳侧😝，将敞开的门带上😳。指尖擦过她鬓角😝，那温度烫得她缩了一下😳。

夜雨更急😳。他没有催她走😝，反而在案前坐下😝，变戏法似的取出一只粗陶碗😝，倒满酒😳。酒气辛辣😝，混着他身上淡淡的檀香味😝，成了一种奇异的气息😳。“大师也喝酒？”她问😳。他笑了笑😝，笑容里没有出家人的清冷😝，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的😝，酒肉是活着的😳。”他把碗推过来😝，“暖一暖😳。”

她接过碗😝，仰头喝了一口😝，辣得眼眶发红😳。他看着她😝，忽然伸手😝，拇指蹭过她唇角😝，擦掉一滴酒渍😳。那指腹的触感又硬又烫😝，像烧红的铁😳。她浑身一僵😝，他却已经收回手😝，低头看着自己掌心的粗茧😝，语气很轻：“我修了二十年😝，压不住一个念头😳。”

她听懂了那“念头”是什么😳。烛火一跳😝，他吹灭了灯😳。黑暗里😝，只有彼此急促的呼吸😳。他的手掌覆上她的后颈😝，力道沉甸甸的😝，不轻不重地摩挲😳。她仰头😝，触到他胸膛——隔着粗布😝，那里的心跳如擂鼓😝，热力一阵阵透出来😳。窗外风雨大作😝，他低低叹了一声😝，像是认命😝，又像是终于放任了什么😳。

这一夜😝，古寺的钟没有响😳。只偶尔有风撞破窗纸😝，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声😳。天亮时😝，她独自离开😝，枕边留下一串褪色的佛珠😳。他坐起身😝，捡起那串珠子😝，指腹一粒一粒捻过😝，终于停在佛头处😳。窗外的雨已经停了😝，朝阳斜斜照进来😝，落在他赤裸的肩头😝，那道旧疤像是烧红的烙铁😳。他忽然笑了😝，极低地说了一声：“逃不过😳。”