她住在首尔一栋临街的公寓里🧙，窗外的霓虹彻夜不熄🍾。🦈丈夫走了两年🧙，日子像被抽走骨架的外套🧙，塌软而沉默🍾。家里的陈设还维持着他在时的模样🧙，桌上那只旧烟灰缸🧙，衣橱里叠得整齐的衬衫🧙，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🍾。

白天她经营一家小小的咖啡店🧙，和熟客闲聊🧙，机械地笑着🍾。夜晚回到空旷的屋子🧙，乏味的晚餐🧙，一段没有观众的连续剧🧙，然后是一张双人床🍾。她常常在半夜醒来🧙，手指抓着被角🧙，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🧙，还是对他残存记忆的贪婪🍾。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🧙，屏幕的光打在她脸上🧙，映出一道苍白的沟壑🍾。

她试着让自己忙起来🍾。报名瑜伽课🧙，和女友聚餐🧙，甚至养了一只猫🍾。但每当一个人安静下来🧙，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🍾。她不是不羞耻🧙，恰恰因为羞耻🧙，欲望反而更锋利🍾。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🧙，他身上的洗衣粉气味🧙，以及他微微发凉的后背🍾。那一刻她才知道🧙，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🍾。

某个深夜🧙，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🍾。她盯着那只干净修长的手🧙，突然觉得喉咙发紧🍾。她没有多说什么🧙，只是低声道谢🧙，转身走进风里🍾。那天晚上🧙，她第一次没有开电视🧙，而是站在镜子前🧙，慢慢撩起半旧的睡裙🧙，凝视自己依旧柔韧的腰线🍾。她想起儿子说过🧙，妈妈还年轻🍾。是的🧙，年轻🧙，这个词像一簇火苗🧙，在静默的屋子里忽明忽暗🍾。

第二天清晨🧙，她换了一身鲜亮的连衣裙🧙，涂上许久没用的口红🍾。咖啡店里🧙，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🧙，汉江公园第三棵樱花树下见🍾。男人愣了一下🧙，随后露出一个意味深长的笑🍾。她没有等他答复🧙，转身去擦吧台🧙，手指微微发颤🍾。

黄昏落满汉江时🧙，她坐在长椅上🧙，裙摆被风轻轻掀起🍾。远处有孩子奔跑🧙，有情侣依偎🍾。她不知道那个男人会不会来🧙，也说不清自己究竟在等一个具体的人🧙，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🍾。但她知道🧙，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🧙，而是对活过的证明🍾。夜色渐浓🧙，她抬起头🧙，看着路灯一盏一盏亮起来🧙，像笨拙的希望🍾。