她住在首尔一栋临街的公寓里📳，窗外的霓虹彻夜不熄⛑。😱丈夫走了两年📳，日子像被抽走骨架的外套📳，塌软而沉默⛑。家里的陈设还维持着他在时的模样📳，桌上那只旧烟灰缸📳，衣橱里叠得整齐的衬衫📳，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了⛑。

白天她经营一家小小的咖啡店📳，和熟客闲聊📳，机械地笑着⛑。夜晚回到空旷的屋子📳，乏味的晚餐📳，一段没有观众的连续剧📳，然后是一张双人床⛑。她常常在半夜醒来📳，手指抓着被角📳，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿📳，还是对他残存记忆的贪婪⛑。她开始下意识地搜索那些不该看的东西📳，屏幕的光打在她脸上📳，映出一道苍白的沟壑⛑。

她试着让自己忙起来⛑。报名瑜伽课📳，和女友聚餐📳，甚至养了一只猫⛑。但每当一个人安静下来📳，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来⛑。她不是不羞耻📳，恰恰因为羞耻📳，欲望反而更锋利⛑。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚📳，他身上的洗衣粉气味📳，以及他微微发凉的后背⛑。那一刻她才知道📳，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的⛑。

某个深夜📳，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币⛑。她盯着那只干净修长的手📳，突然觉得喉咙发紧⛑。她没有多说什么📳，只是低声道谢📳，转身走进风里⛑。那天晚上📳，她第一次没有开电视📳，而是站在镜子前📳，慢慢撩起半旧的睡裙📳，凝视自己依旧柔韧的腰线⛑。她想起儿子说过📳，妈妈还年轻⛑。是的📳，年轻📳，这个词像一簇火苗📳，在静默的屋子里忽明忽暗⛑。

第二天清晨📳，她换了一身鲜亮的连衣裙📳，涂上许久没用的口红⛑。咖啡店里📳，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点📳，汉江公园第三棵樱花树下见⛑。男人愣了一下📳，随后露出一个意味深长的笑⛑。她没有等他答复📳，转身去擦吧台📳，手指微微发颤⛑。

黄昏落满汉江时📳，她坐在长椅上📳，裙摆被风轻轻掀起⛑。远处有孩子奔跑📳，有情侣依偎⛑。她不知道那个男人会不会来📳，也说不清自己究竟在等一个具体的人📳，还是等一个可以重新感受体温的瞬间⛑。但她知道📳，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴📳，而是对活过的证明⛑。夜色渐浓📳，她抬起头📳，看着路灯一盏一盏亮起来📳，像笨拙的希望⛑。