她住在首尔一栋临街的公寓里✏，窗外的霓虹彻夜不熄🤑。🌳丈夫走了两年✏，日子像被抽走骨架的外套✏，塌软而沉默🤑。家里的陈设还维持着他在时的模样✏，桌上那只旧烟灰缸✏，衣橱里叠得整齐的衬衫✏，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🤑。

白天她经营一家小小的咖啡店✏，和熟客闲聊✏，机械地笑着🤑。夜晚回到空旷的屋子✏，乏味的晚餐✏，一段没有观众的连续剧✏，然后是一张双人床🤑。她常常在半夜醒来✏，手指抓着被角✏，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿✏，还是对他残存记忆的贪婪🤑。她开始下意识地搜索那些不该看的东西✏，屏幕的光打在她脸上✏，映出一道苍白的沟壑🤑。

她试着让自己忙起来🤑。报名瑜伽课✏，和女友聚餐✏，甚至养了一只猫🤑。但每当一个人安静下来✏，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🤑。她不是不羞耻✏，恰恰因为羞耻✏，欲望反而更锋利🤑。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚✏，他身上的洗衣粉气味✏，以及他微微发凉的后背🤑。那一刻她才知道✏，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🤑。

某个深夜✏，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🤑。她盯着那只干净修长的手✏，突然觉得喉咙发紧🤑。她没有多说什么✏，只是低声道谢✏，转身走进风里🤑。那天晚上✏，她第一次没有开电视✏，而是站在镜子前✏，慢慢撩起半旧的睡裙✏，凝视自己依旧柔韧的腰线🤑。她想起儿子说过✏，妈妈还年轻🤑。是的✏，年轻✏，这个词像一簇火苗✏，在静默的屋子里忽明忽暗🤑。

第二天清晨✏，她换了一身鲜亮的连衣裙✏，涂上许久没用的口红🤑。咖啡店里✏，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点✏，汉江公园第三棵樱花树下见🤑。男人愣了一下✏，随后露出一个意味深长的笑🤑。她没有等他答复✏，转身去擦吧台✏，手指微微发颤🤑。

黄昏落满汉江时✏，她坐在长椅上✏，裙摆被风轻轻掀起🤑。远处有孩子奔跑✏，有情侣依偎🤑。她不知道那个男人会不会来✏，也说不清自己究竟在等一个具体的人✏，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🤑。但她知道✏，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴✏，而是对活过的证明🤑。夜色渐浓✏，她抬起头✏，看着路灯一盏一盏亮起来✏，像笨拙的希望🤑。