那一年我九岁😷，夏天热得像要把柏油路晒化😕。🧝放学回家的路上😷，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗😕。它的右腿有一道血痕😷，看见我时却拼命摇尾巴😕。我蹲下去😷，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖😷，眼神温驯得让人心软😕。我几乎是立刻就决定😷，不能把它丢在那里😕。

可是妈妈不喜欢狗😕。她说过😷，养狗太麻烦😷，掉毛😷，一天要遛三遍😷，还得打疫苗😕。所以我没有勇气开口😷，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面😕。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝😷，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去😕。每天早晨😷，我把早饭里的肉包子省下来😷，掰碎了装在口袋里😷，放学后偷偷去喂它😕。我给它起名叫“石头”😷，因为它比石头还安静😷，从来不会乱叫😷，好像明白我们之间的秘密😕。

那段时间我整个人变得特别安静😷，心里却装着一件沉甸甸的快乐😕。每天最期待的就是放学后钻进木棚😷，把石头抱在怀里😕。它的体温透过薄薄的校服传过来😷，让人安心😕。为了给石头腿上的伤换药😷，我用完了整整一盒创可贴😷，还偷偷拿过妈妈的碘伏😕。每次上药时😷，石头都一动不动😷，只是用黑亮亮的眼睛看着我😷，看得我鼻子发酸😕。

有一天下午😷，我刚把石头从纸箱里抱出来😷，就听见门外传来妈妈的脚步声😕。我本能地堵住木棚入口😷，把石头往背后藏😷，手心全是冷汗😕。妈妈探进半个身子😷，黄昏的光从她身后漫进来😷，她看了我一眼😷，只说了句：“天快黑了😷，进屋写作业😕。”我赶紧点头😷，等她走远了😷，才发现自己的心跳快得像要蹦出来😕。

石头终究没能留下来😕。那个清晨😷，我拉开纸箱😷，它蜷成一团😷，身体已经硬了😕。我蹲在木棚里哭了很久😷，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑😷，把它埋了进去😕。妈妈没有问过纸箱去了哪里😷，也没有提过碘伏和创可贴😕。她只是在吃早饭的时候😷，往我碗里多放了一个煎鸡蛋😷，轻轻地说：“慢点吃😕。”

很多年以后😷，我才慢慢明白😷，妈妈其实什么都知道😕。她知道我每天偷偷省下肉包子😷，知道我在木棚里养了东西😷，知道石头走后我哭了整整一天😕。她故意放慢脚步😷，故意在门口咳嗽一声😷，故意装作没有看见我慌张的背影😕。她没有说穿😷，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密😷，也保护了我那笨拙又真诚的善意😕。

直到现在😷，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道😷，有些爱需要藏起来😷，像一颗埋在土里的种子😕。那件事😷，我始终没有告诉妈妈😕。但那个夏天的秘密😷，却像枣树下的那块土地😷，反复长出新芽😷，在每年风起的时候😷，轻轻摇着😕。