那一年我九岁😆，夏天热得像要把柏油路晒化🏠。🚴放学回家的路上😆，我在学校后墙的草丛里发现了一只土黄色的小狗🏠。它的右腿有一道血痕😆，看见我时却拼命摇尾巴🏠。我蹲下去😆，它用湿漉漉的鼻子碰了碰我的指尖😆，眼神温驯得让人心软🏠。我几乎是立刻就决定😆，不能把它丢在那里🏠。

可是妈妈不喜欢狗🏠。她说过😆，养狗太麻烦😆，掉毛😆，一天要遛三遍😆，还得打疫苗🏠。所以我没有勇气开口😆，把小狗藏在了院子角落那座旧木棚后面🏠。我用攒零花钱买的纸箱给它搭了个窝😆，又从旧被子里扯出一团棉花垫进去🏠。每天早晨😆，我把早饭里的肉包子省下来😆，掰碎了装在口袋里😆，放学后偷偷去喂它🏠。我给它起名叫“石头”😆，因为它比石头还安静😆，从来不会乱叫😆，好像明白我们之间的秘密🏠。

那段时间我整个人变得特别安静😆，心里却装着一件沉甸甸的快乐🏠。每天最期待的就是放学后钻进木棚😆，把石头抱在怀里🏠。它的体温透过薄薄的校服传过来😆，让人安心🏠。为了给石头腿上的伤换药😆，我用完了整整一盒创可贴😆，还偷偷拿过妈妈的碘伏🏠。每次上药时😆，石头都一动不动😆，只是用黑亮亮的眼睛看着我😆，看得我鼻子发酸🏠。

有一天下午😆，我刚把石头从纸箱里抱出来😆，就听见门外传来妈妈的脚步声🏠。我本能地堵住木棚入口😆，把石头往背后藏😆，手心全是冷汗🏠。妈妈探进半个身子😆，黄昏的光从她身后漫进来😆，她看了我一眼😆，只说了句：“天快黑了😆，进屋写作业🏠。”我赶紧点头😆，等她走远了😆，才发现自己的心跳快得像要蹦出来🏠。

石头终究没能留下来🏠。那个清晨😆，我拉开纸箱😆，它蜷成一团😆，身体已经硬了🏠。我蹲在木棚里哭了很久😆，然后用小铁锹在枣树下挖了一个浅浅的坑😆，把它埋了进去🏠。妈妈没有问过纸箱去了哪里😆，也没有提过碘伏和创可贴🏠。她只是在吃早饭的时候😆，往我碗里多放了一个煎鸡蛋😆，轻轻地说：“慢点吃🏠。”

很多年以后😆，我才慢慢明白😆，妈妈其实什么都知道🏠。她知道我每天偷偷省下肉包子😆，知道我在木棚里养了东西😆，知道石头走后我哭了整整一天🏠。她故意放慢脚步😆，故意在门口咳嗽一声😆，故意装作没有看见我慌张的背影🏠。她没有说穿😆，是在用沉默保护一个孩子当时以为天大的秘密😆，也保护了我那笨拙又真诚的善意🏠。

直到现在😆，我也慢慢学会了一件事：有些喜欢不必让全世界都知道😆，有些爱需要藏起来😆，像一颗埋在土里的种子🏠。那件事😆，我始终没有告诉妈妈🏠。但那个夏天的秘密😆，却像枣树下的那块土地😆，反复长出新芽😆，在每年风起的时候😆，轻轻摇着🏠。