深山古寺😄，雨雾低垂®。🚵殿内烛火摇曳😄，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上®。圣僧闭目坐在蒲团上😄，手中捻着佛珠😄，口中念念有词®。可他的眉间却压着一道深痕😄，像是压着千钧的业火®。她的脚步很轻😄，还是惊动了他®。他睁开眼😄，那一瞬😄，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里®。

她本是山下的舞女😄，为避雨误入佛堂®。传闻中😄，这位圣僧出身草莽😄，半路出家😄，身高八九尺😄，肤色如铁😄，手腕上盘着一条狰狞的疤痕®。她原以为不过是荒村野话😄，直到看见他的手掌——那掌宽大😄，骨节粗粝😄，指腹覆着厚茧😄，随意搭在膝上😄，却像压着一头随时会醒来的困兽®。

“施主😄，”他开口😄，嗓音沙哑😄，像砂纸磨过石板😄，“雨停了就走吧®。”她没应声😄，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上®。杖身比寻常人用的粗了一圈😄，被摩挲得油亮😄，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息®。她鬼使神差地问：“大师😄，这根杖😄，有多重？🧠”他淡淡看她一眼：“六十四斤😄，浸过血®。”

她心头一跳®。他起身😄，袈裟半垂😄，露出半边肩头——那里横着几道旧疤😄，皮肉翻卷过的痕迹已经发白😄，贴在铜色的肌理上😄，衬得整个人越发悍野®。他走近两步😄，她下意识后退😄，背抵上冰冷的门板®。他伸出手😄，不是推拒😄，而是绕过她耳侧😄，将敞开的门带上®。指尖擦过她鬓角😄，那温度烫得她缩了一下®。

夜雨更急®。他没有催她走😄，反而在案前坐下😄，变戏法似的取出一只粗陶碗😄，倒满酒®。酒气辛辣😄，混着他身上淡淡的檀香味😄，成了一种奇异的气息®。“大师也喝酒？”她问®。他笑了笑😄，笑容里没有出家人的清冷😄，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的😄，酒肉是活着的®。”他把碗推过来😄，“暖一暖®。”

她接过碗😄，仰头喝了一口😄，辣得眼眶发红®。他看着她😄，忽然伸手😄，拇指蹭过她唇角😄，擦掉一滴酒渍®。那指腹的触感又硬又烫😄，像烧红的铁®。她浑身一僵😄，他却已经收回手😄，低头看着自己掌心的粗茧😄，语气很轻：“我修了二十年😄，压不住一个念头®。”

她听懂了那“念头”是什么®。烛火一跳😄，他吹灭了灯®。黑暗里😄，只有彼此急促的呼吸®。他的手掌覆上她的后颈😄，力道沉甸甸的😄，不轻不重地摩挲®。她仰头😄，触到他胸膛——隔着粗布😄，那里的心跳如擂鼓😄，热力一阵阵透出来®。窗外风雨大作😄，他低低叹了一声😄，像是认命😄，又像是终于放任了什么®。

这一夜😄，古寺的钟没有响®。只偶尔有风撞破窗纸😄，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声®。天亮时😄，她独自离开😄，枕边留下一串褪色的佛珠®。他坐起身😄，捡起那串珠子😄，指腹一粒一粒捻过😄，终于停在佛头处®。窗外的雨已经停了😄，朝阳斜斜照进来😄，落在他赤裸的肩头😄，那道旧疤像是烧红的烙铁®。他忽然笑了😄，极低地说了一声：“逃不过®。”