她住在首尔一栋临街的公寓里🐩，窗外的霓虹彻夜不熄👘。🟣丈夫走了两年🐩，日子像被抽走骨架的外套🐩，塌软而沉默👘。家里的陈设还维持着他在时的模样🐩，桌上那只旧烟灰缸🐩，衣橱里叠得整齐的衬衫🐩，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了👘。

白天她经营一家小小的咖啡店🐩，和熟客闲聊🐩，机械地笑着👘。夜晚回到空旷的屋子🐩，乏味的晚餐🐩，一段没有观众的连续剧🐩，然后是一张双人床👘。她常常在半夜醒来🐩，手指抓着被角🐩，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🐩，还是对他残存记忆的贪婪👘。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🐩，屏幕的光打在她脸上🐩，映出一道苍白的沟壑👘。

她试着让自己忙起来👘。报名瑜伽课🐩，和女友聚餐🐩，甚至养了一只猫👘。但每当一个人安静下来🐩，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来👘。她不是不羞耻🐩，恰恰因为羞耻🐩，欲望反而更锋利👘。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🐩，他身上的洗衣粉气味🐩，以及他微微发凉的后背👘。那一刻她才知道🐩，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的👘。

某个深夜🐩，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币👘。她盯着那只干净修长的手🐩，突然觉得喉咙发紧👘。她没有多说什么🐩，只是低声道谢🐩，转身走进风里👘。那天晚上🐩，她第一次没有开电视🐩，而是站在镜子前🐩，慢慢撩起半旧的睡裙🐩，凝视自己依旧柔韧的腰线👘。她想起儿子说过🐩，妈妈还年轻👘。是的🐩，年轻🐩，这个词像一簇火苗🐩，在静默的屋子里忽明忽暗👘。

第二天清晨🐩，她换了一身鲜亮的连衣裙🐩，涂上许久没用的口红👘。咖啡店里🐩，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🐩，汉江公园第三棵樱花树下见👘。男人愣了一下🐩，随后露出一个意味深长的笑👘。她没有等他答复🐩，转身去擦吧台🐩，手指微微发颤👘。

黄昏落满汉江时🐩，她坐在长椅上🐩，裙摆被风轻轻掀起👘。远处有孩子奔跑🐩，有情侣依偎👘。她不知道那个男人会不会来🐩，也说不清自己究竟在等一个具体的人🐩，还是等一个可以重新感受体温的瞬间👘。但她知道🐩，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🐩，而是对活过的证明👘。夜色渐浓🐩，她抬起头🐩，看着路灯一盏一盏亮起来🐩，像笨拙的希望👘。