她住在首尔一栋临街的公寓里🚩，窗外的霓虹彻夜不熄🤐。👽丈夫走了两年🚩，日子像被抽走骨架的外套🚩，塌软而沉默🤐。家里的陈设还维持着他在时的模样🚩，桌上那只旧烟灰缸🚩，衣橱里叠得整齐的衬衫🚩，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🤐。

白天她经营一家小小的咖啡店🚩，和熟客闲聊🚩，机械地笑着🤐。夜晚回到空旷的屋子🚩，乏味的晚餐🚩，一段没有观众的连续剧🚩，然后是一张双人床🤐。她常常在半夜醒来🚩，手指抓着被角🚩，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🚩，还是对他残存记忆的贪婪🤐。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🚩，屏幕的光打在她脸上🚩，映出一道苍白的沟壑🤐。

她试着让自己忙起来🤐。报名瑜伽课🚩，和女友聚餐🚩，甚至养了一只猫🤐。但每当一个人安静下来🚩，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🤐。她不是不羞耻🚩，恰恰因为羞耻🚩，欲望反而更锋利🤐。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🚩，他身上的洗衣粉气味🚩，以及他微微发凉的后背🤐。那一刻她才知道🚩，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🤐。

某个深夜🚩，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🤐。她盯着那只干净修长的手🚩，突然觉得喉咙发紧🤐。她没有多说什么🚩，只是低声道谢🚩，转身走进风里🤐。那天晚上🚩，她第一次没有开电视🚩，而是站在镜子前🚩，慢慢撩起半旧的睡裙🚩，凝视自己依旧柔韧的腰线🤐。她想起儿子说过🚩，妈妈还年轻🤐。是的🚩，年轻🚩，这个词像一簇火苗🚩，在静默的屋子里忽明忽暗🤐。

第二天清晨🚩，她换了一身鲜亮的连衣裙🚩，涂上许久没用的口红🤐。咖啡店里🚩，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🚩，汉江公园第三棵樱花树下见🤐。男人愣了一下🚩，随后露出一个意味深长的笑🤐。她没有等他答复🚩，转身去擦吧台🚩，手指微微发颤🤐。

黄昏落满汉江时🚩，她坐在长椅上🚩，裙摆被风轻轻掀起🤐。远处有孩子奔跑🚩，有情侣依偎🤐。她不知道那个男人会不会来🚩，也说不清自己究竟在等一个具体的人🚩，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🤐。但她知道🚩，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🚩，而是对活过的证明🤐。夜色渐浓🚩，她抬起头🚩，看着路灯一盏一盏亮起来🚩，像笨拙的希望🤐。