她住在首尔一栋临街的公寓里🏯，窗外的霓虹彻夜不熄👼。🆎丈夫走了两年🏯，日子像被抽走骨架的外套🏯，塌软而沉默👼。家里的陈设还维持着他在时的模样🏯，桌上那只旧烟灰缸🏯，衣橱里叠得整齐的衬衫🏯，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了👼。

白天她经营一家小小的咖啡店🏯，和熟客闲聊🏯，机械地笑着👼。夜晚回到空旷的屋子🏯，乏味的晚餐🏯，一段没有观众的连续剧🏯，然后是一张双人床👼。她常常在半夜醒来🏯，手指抓着被角🏯，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🏯，还是对他残存记忆的贪婪👼。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🏯，屏幕的光打在她脸上🏯，映出一道苍白的沟壑👼。

她试着让自己忙起来👼。报名瑜伽课🏯，和女友聚餐🏯，甚至养了一只猫👼。但每当一个人安静下来🏯，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来👼。她不是不羞耻🏯，恰恰因为羞耻🏯，欲望反而更锋利👼。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🏯，他身上的洗衣粉气味🏯，以及他微微发凉的后背👼。那一刻她才知道🏯，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的👼。

某个深夜🏯，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币👼。她盯着那只干净修长的手🏯，突然觉得喉咙发紧👼。她没有多说什么🏯，只是低声道谢🏯，转身走进风里👼。那天晚上🏯，她第一次没有开电视🏯，而是站在镜子前🏯，慢慢撩起半旧的睡裙🏯，凝视自己依旧柔韧的腰线👼。她想起儿子说过🏯，妈妈还年轻👼。是的🏯，年轻🏯，这个词像一簇火苗🏯，在静默的屋子里忽明忽暗👼。

第二天清晨🏯，她换了一身鲜亮的连衣裙🏯，涂上许久没用的口红👼。咖啡店里🏯，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🏯，汉江公园第三棵樱花树下见👼。男人愣了一下🏯，随后露出一个意味深长的笑👼。她没有等他答复🏯，转身去擦吧台🏯，手指微微发颤👼。

黄昏落满汉江时🏯，她坐在长椅上🏯，裙摆被风轻轻掀起👼。远处有孩子奔跑🏯，有情侣依偎👼。她不知道那个男人会不会来🏯，也说不清自己究竟在等一个具体的人🏯，还是等一个可以重新感受体温的瞬间👼。但她知道🏯，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🏯，而是对活过的证明👼。夜色渐浓🏯，她抬起头🏯，看着路灯一盏一盏亮起来🏯，像笨拙的希望👼。