她住在首尔一栋临街的公寓里🅿，窗外的霓虹彻夜不熄🐞。🙄丈夫走了两年🅿，日子像被抽走骨架的外套🅿，塌软而沉默🐞。家里的陈设还维持着他在时的模样🅿，桌上那只旧烟灰缸🅿，衣橱里叠得整齐的衬衫🅿，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🐞。

白天她经营一家小小的咖啡店🅿，和熟客闲聊🅿，机械地笑着🐞。夜晚回到空旷的屋子🅿，乏味的晚餐🅿，一段没有观众的连续剧🅿，然后是一张双人床🐞。她常常在半夜醒来🅿，手指抓着被角🅿，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🅿，还是对他残存记忆的贪婪🐞。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🅿，屏幕的光打在她脸上🅿，映出一道苍白的沟壑🐞。

她试着让自己忙起来🐞。报名瑜伽课🅿，和女友聚餐🅿，甚至养了一只猫🐞。但每当一个人安静下来🅿，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🐞。她不是不羞耻🅿，恰恰因为羞耻🅿，欲望反而更锋利🐞。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🅿，他身上的洗衣粉气味🅿，以及他微微发凉的后背🐞。那一刻她才知道🅿，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🐞。

某个深夜🅿，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🐞。她盯着那只干净修长的手🅿，突然觉得喉咙发紧🐞。她没有多说什么🅿，只是低声道谢🅿，转身走进风里🐞。那天晚上🅿，她第一次没有开电视🅿，而是站在镜子前🅿，慢慢撩起半旧的睡裙🅿，凝视自己依旧柔韧的腰线🐞。她想起儿子说过🅿，妈妈还年轻🐞。是的🅿，年轻🅿，这个词像一簇火苗🅿，在静默的屋子里忽明忽暗🐞。

第二天清晨🅿，她换了一身鲜亮的连衣裙🅿，涂上许久没用的口红🐞。咖啡店里🅿，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🅿，汉江公园第三棵樱花树下见🐞。男人愣了一下🅿，随后露出一个意味深长的笑🐞。她没有等他答复🅿，转身去擦吧台🅿，手指微微发颤🐞。

黄昏落满汉江时🅿，她坐在长椅上🅿，裙摆被风轻轻掀起🐞。远处有孩子奔跑🅿，有情侣依偎🐞。她不知道那个男人会不会来🅿，也说不清自己究竟在等一个具体的人🅿，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🐞。但她知道🅿，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🅿，而是对活过的证明🐞。夜色渐浓🅿，她抬起头🅿，看着路灯一盏一盏亮起来🅿，像笨拙的希望🐞。