她住在首尔一栋临街的公寓里👻，窗外的霓虹彻夜不熄🏽。🧣丈夫走了两年👻，日子像被抽走骨架的外套👻，塌软而沉默🏽。家里的陈设还维持着他在时的模样👻，桌上那只旧烟灰缸👻，衣橱里叠得整齐的衬衫👻，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🏽。

白天她经营一家小小的咖啡店👻，和熟客闲聊👻，机械地笑着🏽。夜晚回到空旷的屋子👻，乏味的晚餐👻，一段没有观众的连续剧👻，然后是一张双人床🏽。她常常在半夜醒来👻，手指抓着被角👻，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👻，还是对他残存记忆的贪婪🏽。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👻，屏幕的光打在她脸上👻，映出一道苍白的沟壑🏽。

她试着让自己忙起来🏽。报名瑜伽课👻，和女友聚餐👻，甚至养了一只猫🏽。但每当一个人安静下来👻，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🏽。她不是不羞耻👻，恰恰因为羞耻👻，欲望反而更锋利🏽。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👻，他身上的洗衣粉气味👻，以及他微微发凉的后背🏽。那一刻她才知道👻，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🏽。

某个深夜👻，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🏽。她盯着那只干净修长的手👻，突然觉得喉咙发紧🏽。她没有多说什么👻，只是低声道谢👻，转身走进风里🏽。那天晚上👻，她第一次没有开电视👻，而是站在镜子前👻，慢慢撩起半旧的睡裙👻，凝视自己依旧柔韧的腰线🏽。她想起儿子说过👻，妈妈还年轻🏽。是的👻，年轻👻，这个词像一簇火苗👻，在静默的屋子里忽明忽暗🏽。

第二天清晨👻，她换了一身鲜亮的连衣裙👻，涂上许久没用的口红🏽。咖啡店里👻，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👻，汉江公园第三棵樱花树下见🏽。男人愣了一下👻，随后露出一个意味深长的笑🏽。她没有等他答复👻，转身去擦吧台👻，手指微微发颤🏽。

黄昏落满汉江时👻，她坐在长椅上👻，裙摆被风轻轻掀起🏽。远处有孩子奔跑👻，有情侣依偎🏽。她不知道那个男人会不会来👻，也说不清自己究竟在等一个具体的人👻，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🏽。但她知道👻，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👻，而是对活过的证明🏽。夜色渐浓👻，她抬起头👻，看着路灯一盏一盏亮起来👻，像笨拙的希望🏽。