她住在首尔一栋临街的公寓里〰，窗外的霓虹彻夜不熄🦜。🎍丈夫走了两年〰，日子像被抽走骨架的外套〰，塌软而沉默🦜。家里的陈设还维持着他在时的模样〰，桌上那只旧烟灰缸〰，衣橱里叠得整齐的衬衫〰，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🦜。

白天她经营一家小小的咖啡店〰，和熟客闲聊〰，机械地笑着🦜。夜晚回到空旷的屋子〰，乏味的晚餐〰，一段没有观众的连续剧〰，然后是一张双人床🦜。她常常在半夜醒来〰，手指抓着被角〰，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿〰，还是对他残存记忆的贪婪🦜。她开始下意识地搜索那些不该看的东西〰，屏幕的光打在她脸上〰，映出一道苍白的沟壑🦜。

她试着让自己忙起来🦜。报名瑜伽课〰，和女友聚餐〰，甚至养了一只猫🦜。但每当一个人安静下来〰，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🦜。她不是不羞耻〰，恰恰因为羞耻〰，欲望反而更锋利🦜。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚〰，他身上的洗衣粉气味〰，以及他微微发凉的后背🦜。那一刻她才知道〰，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🦜。

某个深夜〰，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🦜。她盯着那只干净修长的手〰，突然觉得喉咙发紧🦜。她没有多说什么〰，只是低声道谢〰，转身走进风里🦜。那天晚上〰，她第一次没有开电视〰，而是站在镜子前〰，慢慢撩起半旧的睡裙〰，凝视自己依旧柔韧的腰线🦜。她想起儿子说过〰，妈妈还年轻🦜。是的〰，年轻〰，这个词像一簇火苗〰，在静默的屋子里忽明忽暗🦜。

第二天清晨〰，她换了一身鲜亮的连衣裙〰，涂上许久没用的口红🦜。咖啡店里〰，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点〰，汉江公园第三棵樱花树下见🦜。男人愣了一下〰，随后露出一个意味深长的笑🦜。她没有等他答复〰，转身去擦吧台〰，手指微微发颤🦜。

黄昏落满汉江时〰，她坐在长椅上〰，裙摆被风轻轻掀起🦜。远处有孩子奔跑〰，有情侣依偎🦜。她不知道那个男人会不会来〰，也说不清自己究竟在等一个具体的人〰，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🦜。但她知道〰，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴〰，而是对活过的证明🦜。夜色渐浓〰，她抬起头〰，看着路灯一盏一盏亮起来〰，像笨拙的希望🦜。