她住在首尔一栋临街的公寓里👸，窗外的霓虹彻夜不熄📘。🍉丈夫走了两年👸，日子像被抽走骨架的外套👸，塌软而沉默📘。家里的陈设还维持着他在时的模样👸，桌上那只旧烟灰缸👸，衣橱里叠得整齐的衬衫👸，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了📘。

白天她经营一家小小的咖啡店👸，和熟客闲聊👸，机械地笑着📘。夜晚回到空旷的屋子👸，乏味的晚餐👸，一段没有观众的连续剧👸，然后是一张双人床📘。她常常在半夜醒来👸，手指抓着被角👸，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿👸，还是对他残存记忆的贪婪📘。她开始下意识地搜索那些不该看的东西👸，屏幕的光打在她脸上👸，映出一道苍白的沟壑📘。

她试着让自己忙起来📘。报名瑜伽课👸，和女友聚餐👸，甚至养了一只猫📘。但每当一个人安静下来👸，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来📘。她不是不羞耻👸，恰恰因为羞耻👸，欲望反而更锋利📘。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚👸，他身上的洗衣粉气味👸，以及他微微发凉的后背📘。那一刻她才知道👸，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的📘。

某个深夜👸，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币📘。她盯着那只干净修长的手👸，突然觉得喉咙发紧📘。她没有多说什么👸，只是低声道谢👸，转身走进风里📘。那天晚上👸，她第一次没有开电视👸，而是站在镜子前👸，慢慢撩起半旧的睡裙👸，凝视自己依旧柔韧的腰线📘。她想起儿子说过👸，妈妈还年轻📘。是的👸，年轻👸，这个词像一簇火苗👸，在静默的屋子里忽明忽暗📘。

第二天清晨👸，她换了一身鲜亮的连衣裙👸，涂上许久没用的口红📘。咖啡店里👸，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点👸，汉江公园第三棵樱花树下见📘。男人愣了一下👸，随后露出一个意味深长的笑📘。她没有等他答复👸，转身去擦吧台👸，手指微微发颤📘。

黄昏落满汉江时👸，她坐在长椅上👸，裙摆被风轻轻掀起📘。远处有孩子奔跑👸，有情侣依偎📘。她不知道那个男人会不会来👸，也说不清自己究竟在等一个具体的人👸，还是等一个可以重新感受体温的瞬间📘。但她知道👸，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴👸，而是对活过的证明📘。夜色渐浓👸，她抬起头👸，看着路灯一盏一盏亮起来👸，像笨拙的希望📘。