那天傍晚🕴，厨房里还飘着葱花和热油的气味🔺。👲岳背对着我站在灶台前🕴，围裙的带子松松地系在腰后🕴，随着她颠勺的动作轻轻晃动🔺。灯光从头顶落下来🕴，将她的轮廓勾勒得分明🔺。我本只是进去拿个碗🕴，却在经过她身后时🕴，脚步不由自主地停住了🔺。

她似乎察觉到了我的靠近🕴，身体微微僵了一下🕴，但没有回头🔺。锅里的菜还在滋滋作响🕴，她继续翻动着铲子🕴，只是那动作慢了许多🔺。空气里弥漫着一股说不清道不明的闷热🕴，像是窗外的晚风被什么东西堵在了胸口🔺。

我伸出手🕴，按住了她的肩膀🕴，又滑向那片被围裙遮挡的隆起🔺。掌心落下的那一刻🕴，她手里的铲子停住了🔺。厨房里只剩下煤气灶低低的火焰声🕴，和两个人交错在一起的呼吸🔺。她没有挣脱🕴，也没有说话🕴，只是把身体稍稍往后靠了靠🕴，像是默许🕴，又像是试探🔺。

灶台上的火还燃着🕴，锅里的菜却已经失去了翻动的声音🔺。我的手停留在那里🕴，感受着布料之下的温度🔺。时间仿佛被拉得很长🕴，长到我能听见她压抑的喘气声🕴，长到窗外的路灯在暮色中突然亮起🕴，将整个厨房染成昏黄🔺。

她终于轻轻说了一句：锅要糊了🔺。声音有些发颤🕴，带着一种和平时完全不同的糯🔺。我松开手🕴，退后半步🕴，看着她重新拿起铲子🕴，在锅里机械地拨弄着🔺。那顿晚饭🕴，她的脸一直红着🕴，吃饭时也不敢正眼看我🔺。

而我们都知道🕴，那并不是结束🕴，只是一个开始🔺。