深山古寺🤞，雨雾低垂🤪。⛓殿内烛火摇曳🤞，将一道高大的影子拉长在斑驳的青砖上🤪。圣僧闭目坐在蒲团上🤞，手中捻着佛珠🤞，口中念念有词🤪。可他的眉间却压着一道深痕🤞，像是压着千钧的业火🤪。她的脚步很轻🤞，还是惊动了他🤪。他睁开眼🤞，那一瞬🤞，满殿的烛光似乎都被吸进了那双黑沉沉的眸子里🤪。

她本是山下的舞女🤞，为避雨误入佛堂🤪。传闻中🤞，这位圣僧出身草莽🤞，半路出家🤞，身高八九尺🤞，肤色如铁🤞，手腕上盘着一条狰狞的疤痕🤪。她原以为不过是荒村野话🤞，直到看见他的手掌——那掌宽大🤞，骨节粗粝🤞，指腹覆着厚茧🤞，随意搭在膝上🤞，却像压着一头随时会醒来的困兽🤪。

“施主🤞，”他开口🤞，嗓音沙哑🤞，像砂纸磨过石板🤞，“雨停了就走吧🤪。”她没应声🤞，目光落在他手边那根乌沉沉的禅杖上🤪。杖身比寻常人用的粗了一圈🤞，被摩挲得油亮🤞，在暗处泛着铁锈与松脂混合的气息🤪。她鬼使神差地问：“大师🤞，这根杖🤞，有多重？💑”他淡淡看她一眼：“六十四斤🤞，浸过血🤪。”

她心头一跳🤪。他起身🤞，袈裟半垂🤞，露出半边肩头——那里横着几道旧疤🤞，皮肉翻卷过的痕迹已经发白🤞，贴在铜色的肌理上🤞，衬得整个人越发悍野🤪。他走近两步🤞，她下意识后退🤞，背抵上冰冷的门板🤪。他伸出手🤞，不是推拒🤞，而是绕过她耳侧🤞，将敞开的门带上🤪。指尖擦过她鬓角🤞，那温度烫得她缩了一下🤪。

夜雨更急🤪。他没有催她走🤞，反而在案前坐下🤞，变戏法似的取出一只粗陶碗🤞，倒满酒🤪。酒气辛辣🤞，混着他身上淡淡的檀香味🤞，成了一种奇异的气息🤪。“大师也喝酒？”她问🤪。他笑了笑🤞，笑容里没有出家人的清冷🤞，反倒透着一股落草为寇般的痞气：“佛心是修来的🤞，酒肉是活着的🤪。”他把碗推过来🤞，“暖一暖🤪。”

她接过碗🤞，仰头喝了一口🤞，辣得眼眶发红🤪。他看着她🤞，忽然伸手🤞，拇指蹭过她唇角🤞，擦掉一滴酒渍🤪。那指腹的触感又硬又烫🤞，像烧红的铁🤪。她浑身一僵🤞，他却已经收回手🤞，低头看着自己掌心的粗茧🤞，语气很轻：“我修了二十年🤞，压不住一个念头🤪。”

她听懂了那“念头”是什么🤪。烛火一跳🤞，他吹灭了灯🤪。黑暗里🤞，只有彼此急促的呼吸🤪。他的手掌覆上她的后颈🤞，力道沉甸甸的🤞，不轻不重地摩挲🤪。她仰头🤞，触到他胸膛——隔着粗布🤞，那里的心跳如擂鼓🤞，热力一阵阵透出来🤪。窗外风雨大作🤞，他低低叹了一声🤞，像是认命🤞，又像是终于放任了什么🤪。

这一夜🤞，古寺的钟没有响🤪。只偶尔有风撞破窗纸🤞，灌进满室的喘息与衣料的摩擦声🤪。天亮时🤞，她独自离开🤞，枕边留下一串褪色的佛珠🤪。他坐起身🤞，捡起那串珠子🤞，指腹一粒一粒捻过🤞，终于停在佛头处🤪。窗外的雨已经停了🤞，朝阳斜斜照进来🤞，落在他赤裸的肩头🤞，那道旧疤像是烧红的烙铁🤪。他忽然笑了🤞，极低地说了一声：“逃不过🤪。”