她住在首尔一栋临街的公寓里🤲，窗外的霓虹彻夜不熄🍳。🧜丈夫走了两年🤲，日子像被抽走骨架的外套🤲，塌软而沉默🍳。家里的陈设还维持着他在时的模样🤲，桌上那只旧烟灰缸🤲，衣橱里叠得整齐的衬衫🤲，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了🍳。

白天她经营一家小小的咖啡店🤲，和熟客闲聊🤲，机械地笑着🍳。夜晚回到空旷的屋子🤲，乏味的晚餐🤲，一段没有观众的连续剧🤲，然后是一张双人床🍳。她常常在半夜醒来🤲，手指抓着被角🤲，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿🤲，还是对他残存记忆的贪婪🍳。她开始下意识地搜索那些不该看的东西🤲，屏幕的光打在她脸上🤲，映出一道苍白的沟壑🍳。

她试着让自己忙起来🍳。报名瑜伽课🤲，和女友聚餐🤲，甚至养了一只猫🍳。但每当一个人安静下来🤲，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来🍳。她不是不羞耻🤲，恰恰因为羞耻🤲，欲望反而更锋利🍳。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚🤲，他身上的洗衣粉气味🤲，以及他微微发凉的后背🍳。那一刻她才知道🤲，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的🍳。

某个深夜🤲，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币🍳。她盯着那只干净修长的手🤲，突然觉得喉咙发紧🍳。她没有多说什么🤲，只是低声道谢🤲，转身走进风里🍳。那天晚上🤲，她第一次没有开电视🤲，而是站在镜子前🤲，慢慢撩起半旧的睡裙🤲，凝视自己依旧柔韧的腰线🍳。她想起儿子说过🤲，妈妈还年轻🍳。是的🤲，年轻🤲，这个词像一簇火苗🤲，在静默的屋子里忽明忽暗🍳。

第二天清晨🤲，她换了一身鲜亮的连衣裙🤲，涂上许久没用的口红🍳。咖啡店里🤲，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点🤲，汉江公园第三棵樱花树下见🍳。男人愣了一下🤲，随后露出一个意味深长的笑🍳。她没有等他答复🤲，转身去擦吧台🤲，手指微微发颤🍳。

黄昏落满汉江时🤲，她坐在长椅上🤲，裙摆被风轻轻掀起🍳。远处有孩子奔跑🤲，有情侣依偎🍳。她不知道那个男人会不会来🤲，也说不清自己究竟在等一个具体的人🤲，还是等一个可以重新感受体温的瞬间🍳。但她知道🤲，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴🤲，而是对活过的证明🍳。夜色渐浓🤲，她抬起头🤲，看着路灯一盏一盏亮起来🤲，像笨拙的希望🍳。