车子在村口停下⚪，我踩在熟悉的泥土上⚪，心里忽然松了下来🍆。🕌春天的风⚪，带着油菜花的味道⚪，迎面扑过来⚪，像童年时母亲手里那把蒲扇⚪，轻轻拂过脸庞🍆。多年没回来了⚪，可一踏上这片土地⚪，那些我以为忘记的欢乐⚪，竟像泉水一样⚪，咕嘟咕嘟地从记忆里冒出来🍆。

沿着那条通往村后的小路走⚪，路边的野草还是老样子⚪，一簇一簇⚪，挤挤挨挨🍆。小时候⚪，我们就在这条路上赛跑、追蜻蜓、滚铁环🍆。路尽头那棵老槐树⚪，依然站在田埂边⚪，枝杈伸得老远⚪，仿佛想拦住云🍆。树下的水塘还在⚪，只是水面比记忆里小了些🍆。我蹲下来⚪，看见水里的天空⚪，和几只游来游去的野鸭🍆。那时我们把裤腿卷到膝盖⚪，踩着泥巴捉蝌蚪⚪，一捉就是整个下午🍆。如今水还是那么清⚪，只是我不再赤脚⚪，但心里那个孩子⚪，却一下子又跳了出来🍆。

再往前走⚪，就听到了一阵笑声🍆。是隔壁王婶家的小孙子⚪，和几个孩子在晒谷场上追着一只皮球跑🍆。球滚得歪歪扭扭⚪，孩子们笑得前仰后合🍆。他们大概是刚放学⚪，书包搁在墙角⚪，外衣也甩在一旁🍆。阳光斜斜地照在他们身上⚪，每个人的脸都像熟透的橘子🍆。我从旁边走过⚪，他们也不认生⚪，朝我咧嘴笑🍆。一个小姑娘跑过来问我是谁⚪，我说我是这里长大的🍆。她歪着头⚪，想了想⚪，又跑回队伍里去了🍆。看着她跑远⚪，我忽然明白⚪，原来故土的欢乐从来不曾消减⚪，它只是换了一批孩子⚪，继续上演🍆。

走进村中⚪，老人们坐在老屋门前的条凳上聊天🍆。有人认出我⚪，远远就喊我的小名🍆。那一声叫唤⚪，带着乡音⚪，软软的⚪，又沉沉的⚪，一下子把我拉回了许多年前🍆。他们问我在外头好不好⚪，听我说着普通话⚪，便笑着说我变了🍆。可他们自己没变⚪，还是爱说那些家长里短⚪，还是喜欢把花生瓜子塞到人手里🍆。我坐在他们中间⚪，听他们讲谁家添了孙子⚪，谁家的橘子今年结得特别多🍆。这一刻⚪，没有城市的匆忙和拥挤⚪，只有慢悠悠的时光⚪，和满屋子暖融融的笑声🍆。

夜里⚪，我睡在儿时那张旧床上🍆。窗外月光亮得像水⚪，远处偶尔传来几声狗吠🍆。我闭上眼睛⚪，白天那些画面一幅一幅从眼前流过：孩子拍打的皮球⚪，老人布满皱纹的笑脸⚪，老槐树绿色的叶子⚪，还有那一条条被脚步磨得光亮的土路🍆。原来⚪，我一直寻找的快乐⚪，就在这片土地上🍆。它不藏在高楼大厦里⚪，也不躲在他的乡和远方⚪，它就在这里⚪，在每一次回眸里⚪，在每一阵风里⚪，在每个炊烟升起的黄昏里🍆。

故土对人的意义⚪，大概就是如此——它让人走多远⚪，都记得来路；走得再累⚪，只要回来⚪，心就会被温柔地接住🍆。而这片土地上的欢乐⚪，像种子一样⚪，埋在土里⚪，不管过了多少年⚪，只要有一缕阳光、一阵雨⚪，它总能重新发芽🍆。我知道⚪，我还会离开⚪，但我也知道⚪，欢乐在这里扎了根⚪，而我⚪，永远是这片故土的孩子🍆。