她住在首尔一栋临街的公寓里⚾，窗外的霓虹彻夜不熄➗。🥤丈夫走了两年⚾，日子像被抽走骨架的外套⚾，塌软而沉默➗。家里的陈设还维持着他在时的模样⚾，桌上那只旧烟灰缸⚾，衣橱里叠得整齐的衬衫⚾，都在提醒她：那份体温已经彻底凉透了➗。

白天她经营一家小小的咖啡店⚾，和熟客闲聊⚾，机械地笑着➗。夜晚回到空旷的屋子⚾，乏味的晚餐⚾，一段没有观众的连续剧⚾，然后是一张双人床➗。她常常在半夜醒来⚾，手指抓着被角⚾，心头像被什么东西啃咬——说不清是饥饿⚾，还是对他残存记忆的贪婪➗。她开始下意识地搜索那些不该看的东西⚾，屏幕的光打在她脸上⚾，映出一道苍白的沟壑➗。

她试着让自己忙起来➗。报名瑜伽课⚾，和女友聚餐⚾，甚至养了一只猫➗。但每当一个人安静下来⚾，那种像从骨髓里渗出来的燥热又会卷土重来➗。她不是不羞耻⚾，恰恰因为羞耻⚾，欲望反而更锋利➗。她记得最后一次抱紧他的那个夜晚⚾，他身上的洗衣粉气味⚾，以及他微微发凉的后背➗。那一刻她才知道⚾，原来炽热的渴望是可以和冰冷的现实并存的➗。

某个深夜⚾，便利店年轻的店员多给了她一枚找零硬币➗。她盯着那只干净修长的手⚾，突然觉得喉咙发紧➗。她没有多说什么⚾，只是低声道谢⚾，转身走进风里➗。那天晚上⚾，她第一次没有开电视⚾，而是站在镜子前⚾，慢慢撩起半旧的睡裙⚾，凝视自己依旧柔韧的腰线➗。她想起儿子说过⚾，妈妈还年轻➗。是的⚾，年轻⚾，这个词像一簇火苗⚾，在静默的屋子里忽明忽暗➗。

第二天清晨⚾，她换了一身鲜亮的连衣裙⚾，涂上许久没用的口红➗。咖啡店里⚾，她给一位常来取外卖的中年男人递了张纸条：今晚八点⚾，汉江公园第三棵樱花树下见➗。男人愣了一下⚾，随后露出一个意味深长的笑➗。她没有等他答复⚾，转身去擦吧台⚾，手指微微发颤➗。

黄昏落满汉江时⚾，她坐在长椅上⚾，裙摆被风轻轻掀起➗。远处有孩子奔跑⚾，有情侣依偎➗。她不知道那个男人会不会来⚾，也说不清自己究竟在等一个具体的人⚾，还是等一个可以重新感受体温的瞬间➗。但她知道⚾，自己受够了那种饥渴——不是对食物的饥渴⚾，而是对活过的证明➗。夜色渐浓⚾，她抬起头⚾，看着路灯一盏一盏亮起来⚾，像笨拙的希望➗。